Но игнорировать проблему не получалось. Каждый встречный, увидев Кани, демонстрировал ту же реакцию: сначала шок, затем страх, затем подчёркнутое уважение и желание держаться подальше. Люди буквально прижимались к стенам, давая нам дорогу.
Если бы можно было снова надеть капюшоны… Но, судя по отсутствию закрытых лиц на улицах, в городе это было запрещено. Оставалось только двигаться вперёд и надеяться, что жёлтые волосы означают что-то хорошее. Типа "благородная леди", а не "ходячая чума" или "любимая закуска местного божества".
По пути к гостинице мы прошли мимо рынка рабов. Если в Столице Абериса Гильдия Работорговцев хотя бы пыталась поддерживать видимость цивилизованности, то здесь царила неприкрытая жестокость. Грязная площадь, деревянная сцена, клетки с людьми.
И все рабы без исключения были обычными людьми. Каштановые волосы, русые, чёрные – нормальные человеческие цвета. Круглые уши. Грязные, измождённые, сломленные. Запах немытых тел и отчаяния ударил в нос даже с расстояния.
В какой же ад я нас телепортировал?
Страх холодной змеёй скользнул по спине. Нужно было срочно уходить из города. Как только найдём укромное место, я открою портал, и мы свалим отсюда. Оставаться среди людей, считающих твой вид годным только для рабства, – идея уровня "давайте прыгнем в вулкан, вдруг там прохладно".
К счастью, гостиница оказалась близко. Рядом с ней располагалась таверна – отличное место для сбора информации. План был прост: снять комнату, выяснить, где мы находимся, и исчезнуть быстрее, чем местные ксенофобы сообразят, что к чему.
Потому что у меня было стойкое ощущение, что жёлтые волосы Кани – это бомба замедленного действия. И я очень не хотел находиться рядом, когда таймер достигнет нуля.
– Куда же нас, блядь, занесло? – пробормотал я себе под нос, пытаясь осмыслить всё услышанное за последний час.
Я сидел в таверне с кружкой местного пойла, которое оптимистично называлось "вином". К счастью, бармен оказался из тех предприимчивых типов, для которых золото – это в первую очередь золото, а уж чья морда отчеканена на монете – дело десятое. Судя по разнообразию валют в его кассе, через этот городок проходило столько разных торговцев, что местные давно перестали заморачиваться с обменными курсами.
Но когда передо мной поставили бутыль, я понял, что попал в какой-то особенный ад. Местные пили вино из крови. Не метафорически "кровавое вино", а буквально – перебродившую кровь неизвестных мне существ. И судя по довольным физиономиям посетителей, для них это было так же нормально, как для меня – пиво после работы.