Доктор Ланнэ действительно заставил меня поверить однажды, что я
смогу поправиться, но обманул… А возможно, он и правда в это верил,
но когда понял, что ошибся, просто передал меня коллеге. Зачем зря
возиться с безнадёжной больной? Да, наверное, так и есть. Его
долгое молчание только подтверждает это. Уже месяц прошёл с того
дня, как я отправила ему записку через Патрика, но он так и не
ответил... А вдруг доктор Ланнэ счёл моё письмо слишком резким? Я и
правда вспылила, когда без всякого предупреждения меня перевели в
новый корпус. Целую неделю сердилась, а потом написала то гневное
письмо. Но кто я такая, чтобы требовать от него объяснений? Всего
лишь пациентка, одна из многих. Доктор Ланнэ был добр и с другими.
С чего я взяла, что он мне чем-то обязан?.. А вдруг он просто
уехал? По работе, например, или семейным делам… Всякое бывает.
Возможно, Патрик даже не успел передать ему записку. Ну конечно же!
Это бы всё объяснило!..
28 июля
Вчера я совершила ужасную глупость. Целых два месяца я прятала
под подушкой одну книгу. Если поначалу литературу для меня
подбирала Анна, на своё усмотрение (сплошная скукота), то теперь
читать мне совсем запретили, чтобы, как говорит доктор Арольд, «не
воспалять больного воображения». Книга называлась «Межзвёздный
скиталец». Я стащила её в тот день, когда виделась с Патриком. Мне
удалось незаметно для медсестры проскользнуть в библиотеку.
Схватила, не глядя, первую попавшуюся книгу с полки «Приключения»,
а оказалось, мой любимый автор — Джек Лондон. На титульном листе
был напечатан его портрет: профиль вполоборота, волевой подбородок,
задумчивый взгляд, умный лоб. На этой фотографии он особенно
походил на доктора Ланнэ. Одно лицо, честное слово. Или мне просто
очень хотелось увидеть его в этом портрете... Как глупо....
Я читала книгу, но то и дело возвращалась на первую страницу и
смотрела на снимок. Сама не знаю, зачем. Мне просто очень хотелось
увидеть на нём Его. Пусть доктор Ланнэ больше не мой врач, но он
мог бы прийти и навестить меня, ведь так?.. А вчера я вдруг
совершенно ясно поняла, что уже прошло три месяца. Он никогда
больше не придёт и не напишет. Ни строчки, ни полстрочки. Какой
смысл ждать? Если бы хотел, то написал бы уже давно. Нет, поговорил
бы со мной заранее. И как только я это поняла, то вдруг взяла и
резко вырвала страницу. «Хватит, хватит думать о нём, - говорила я
себе, - и надеяться, что он придёт и снова пообещает: Всё будет
хорошо!» Я складывала вместе обрывки и рвала их пополам, складывала
и рвала, пока весь столик передо мной не усыпало сотней мелких
клочков. Потом я собрала их все и выбросила в открытую
форточку.