Пирамида, уничтожив жертву, резко затормозила, на какое-то время
зависнув над пиками Родовых гор. После чего, совершив разворот,
начал стремительно уходить в багровое небо… Старейшина смотрел, и
никак не мог поверить, что древние сказки, вдруг обрели реальные
черты… Он смотрел, на уменьшающуюся в размерах «птицу», из дна
которой били ярко-желтые языки пламени, резко-контрастные на фоне
красного цвета, в который был окрашен этот мир…
Ракш-Ас-атай уже хотел было прекратить наблюдение, когда с
вершины одного из самых высоких пиков, как раз в том районе, куда
он планировал вести жителей своего селения, сорвался огненный шар,
усремившийся вслед за улетающей пирамидой…
Вспышка, озарившая небо, стала тем знаком, которого ждал
Ракш-Ас-атай… Сегодня, он объявит дэвам, что они идут в новый
оазис… Старые легенды, ожившие на его глазах… Не только железные
птицы, но и тот огненный шар… Следы предков, которые он искал в
юности… Вот они, перед ним. Нужно просто дойти…
Дэвы, постоянно озираясь, медленно стекались к своему
старейшине, застывшему столбом посреди тропы, ведущей к водоему. А
на лице Ракш-Ас-атая, обнажая клыки, растянулась улыбка…
Ссутулившиеся плечи расправились, а грудь медленно вздымается
набирая воздух…
Мечты… Они манят за собой и старого и молодого… В этих мечтах,
Гных, а сейчас это именно Гных смотрит вдаль, купается в чистых
водах искусственного озера, вкушает неизведанные яства и лежит на
мягких постелях… Все, как в сказках… А еще, вокруг нет красного
цвета… Какие цвета есть он не знает. Всю жизнь вокруг него только
красный и черный… Но он обязательно узнает… Сказки иногда
оживают…
Глава 1
Боксерская груша… Хотя нет… Эта… Как же она называется-то? Черт,
в голове такой кавардак, что вспомнить не могу даже собственного
имени, не то что деревяшку для тренировок. Круглый столб такой, с
палками…
О! Вспомнил! Макивара называется… Вот сейчас я – макивара.
Такая… Из кладовки, которая… С отломанными палками, или как они
правильно? Да, все равно, в общем-то… Никогда всерьез не увлекался
единоборствами. Чтоб прям, до фанатизма. В рамках обучения
только.
Ну вот… Макивара я… Обшарпанная, с отколотыми щепками,
переломанными палками и пыльная… Ух… Лучше б я помер…
Черт, чего так дышать-то тяжело? Грудь будто обручем сдавило, ни
вдохнуть не могу, ни выдохнуть… Открываю глаза – темно. Закрываю
глаза – все равно темно. Разницы никакой. Ощупываю пространство
вокруг единственной свободной рукой – левой. Ага… Правая снова
зажата так, что я ей двинуть не могу… Правда боли нет, надеюсь она
цела… Снова становиться одноруким, желания нет, вот совсем
никакого, если честно…