- А кто не доходил? Убивал он их что ли?
- Что ты! - Крос в ужасе замахал на меня руками, и
выразительно приставил указательный палец к губам. – Как можно
подумать такое? Красный Сокол был истинным магом, а те ценили
жизнь.
- Послушай, Крос, - решил я задать мучавший меня давно вопрос. –
А почему люди так не любят некромантов?
- Их не сразу невзлюбили, - пояснил лысый, не сбавляя шага. –
Они последние остались, кто по свету вот так, запросто ходит. Маги
ненастоящие, их еще последышами называют, ютятся около артефактов,
сработанных мастерами, и потому могут творить. Лет сто назад магия
делилась на магию жизни и магию смерти. И та и другая плохой не
была. Это как нож в руке у человека. Дай его порядочному
гражданину, и он отрежет кусок бечевы. Вручи негодяю, и он всадит
тебе лезвие в бок. Что-то случилось сто лет назад, и все маги жизни
ушли, кто куда. Непроходимая чаща, заснеженные горные пики,
бескрайние болота и испепеляющие тело пустыни стали их прибежищем,
однако маги смерти остались, хоть и в незначительном количестве. Я
так думаю, что последыши, просто боятся их, считая, что силы в
таком человеке достаточно, чтобы разрушить в прах их идеальный мир
с чистыми улицами, румяными горожанами и геранью на
подоконнике.
- Я говорю чудно, - обронил я, - однако и ты не как
крестьянин.
- Ничего удивительного, - Крос вдруг взмахнул палкой, которой до
этого проверял кочки, и здоровенный мухомор на толстой ножке
лишился своего очарования. – Я же не всегда крестьянином был.
Родился я в южном прибрежном городке, без всяких башен и
артефактов. Мой отец рыбу ловил, а мать латала сети. К тринадцати
годам я чуть было не погиб в шторм, и решил что это не мое. Я ушел
из отчего дома и много путешествовал по свету. Был и стражником в
личной охране барона, и писарем при академии, грамоту я знаю.
Довелось мне торговать шерстью на базаре, добывать золото в горах.
Однако я становился старше, и решил осесть. Замотала жизнь,
замучила. Так я и стал крестьянином, завел свою живность, начал
возделывать землю. Остальное ты знаешь.
Шли мы долго, и под конец, окончательно выбившись из сил, я
поинтересовался.
- Долго нам еще, Крос?
- А кто его знает. – Пожал тот плечами. – Может, к вечеру
дойдем, а сдастся, и за неделю не управимся. Лес-то
заколдованный.