За три месяца до сезона дождей.
Планета Нуминос.
Мастерская Назифа Харра аль Саммана.
Жирный таракан бежит по незаконченной картине. Его тонкие лапки вязнут в не успевшей засохнуть краске.
– Чертово животное! – говорит Назиф.
Женщина лежит на кровати. Смотрит на художника и улыбается.
– А ты так и оставь, – говорит она.
– Так? – Назиф смотрит на картину. Таракан приклеился к женской груди: чуть выше дряблого коричневого соска, чуть ниже черного родимого пятна. – Хотя ты права, – говорит художник. – Разницы все равно не будет.
Натурщица одевается и уходит.
– Завтра приходить? – спрашивает она, перед тем как закрыть дверь.
– Завтра? – художник считает оставшиеся деньги. – Нет. Завтра я, пожалуй, поем.
Натурщица смеется. Дверь закрывается. Тишина. Пыль летает в лучах далекого солнца. Вялые мухи ползают по столу, собирая оставшиеся крошки.
– Скоро и они подохнут, – говорит Назифу слуга. Араб лежит на грязном тюфяке и чешет ввалившийся живот. – Почему бы вам не нарисовать мадам Чиджир? – спрашивает он. – Она, кажется, обещала неплохо заплатить, к тому же явно питает к вам слабость.
Назиф молчит. Последняя женщина, которую он рисовал, расплатилась натурой, отданной за ненадобностью слуге. Назиф смотрит на араба. Сейчас, он, наверное, предпочтет сытый обед любой красотке…
– Так как насчет Ясмин? – спрашивает его Кемпбел по телефону.
– Ясмин? – Назиф смотрит на картину обнаженной женщины. Единственную картину, которая что-то стоит в этой мастерской. Все остальное – хлам. Без сердца. Без души. Всего лишь краска на грязных холстах. – И что у меня останется, если я продам Ясмин? – спрашивает Назиф.
– Не думай о том, что останется! – смеется Кемпбел. – Думай о том, что приобретешь!
Художник смотрит на слугу. Араб пожимает плечами.
– Даже ты меня предал, – говорит ему Назиф.
– Я есть хочу, – говорит араб.