Поворачиваю голову и смотрю на Герба
- большого великана, скалою возвышающегося надо мною. Добродушная
физиономия парня расплывается в улыбке.
- А ты кинь, кинь гранатку.
Гранатку, говоришь… Прямо под ногами
валяется продолговатый предмет и впрямь напоминающий боеприпас
осколочно-фугасного действия. Нащупываю пальцами теплый от солнца
металл, подношу к глазам - обыкновенная фляжка для коньяка.
Обыкновенная дорогая: темно-матовая расцветка, вензеля с
инициалами, и даже герб имеется. Вместо привычной завинчивающейся
крышечки пробка, как на бутылке из-под вина. А это что за следы…
кровь? Ах, ну да, это же моя. Ладонь до сих пор липкая.
Тяжело поднимаюсь на ноги, улыбаюсь
встревоженной аристократке.
- С вами все в порядке? – спрашивает
она, с тревогой смотрит на флягу в моей руке.
Трясу емкость, судя по звукам и весу
жидкости в ней наполовину.
- Вы хотите…
Не даю ей договорить, разворачиваюсь
и кидаю бутыль в проем каюты.
- Бойся! - задорно орет МакСтоун, а я
выхватываю пистолет из-за пояса.
Фляжка скрывается в темноте,
раздается глухой звук удара. Спустя пару секунд из каюты
показывается первый незарегистрированный пассажир. Он буквально
вылетает наружу, спотыкается и падает с дыркой в голове.
Со вторым все вышло куда сложнее:
шустрым оказался, зараза. Попытался уйти перекатом с линии огня и
отчасти ему это удалось: пуля ушла в молоко. А вот следующая
угодила в бок, заставив не в меру ретивого противника прыть свою
поумерить. Корпус повело, он стал заваливаться назад и при этом
палить. Палить куда-то в сторону, если судить по направлению
ствола. Я даже не был уверен, что он видел мишень: то ли кульбиты с
прыжками сыграли дурную шутку, то ли резкий переход из темноты
помещения на залитую солнцем палубу.
Мне было куда проще: попал два раза в
грудь, а третьим упокоил в голову.
- Проверь! – орет МакСтоун, явно
пребывая на адреналиновой волне. Я подбегаю к телам - пинаю,
убеждаясь в их неподвижности.
- Контрольный! - продолжает
надрываться Том. – На них броники!
- Успокойся ты, - басит Герб. – У
противника по дырке в голове, а у нас патронов ограниченное
количество.
Но Том и не думает успокаивается:
- Бабу, бабу кончай! Сучка нас
предала.
Поворачиваю голову и вижу, как
барышня спешно удаляется, задрав подол вечернего платья. Одна туфля
отлетела к борту, а вот вторая продолжает оставаться на ноге. От
того складывается ощущение, что дама беспрестанно хромает.