Этого тоже мало, чтобы остановить
меня. Я слишком быстр, на мне доспех Древних, я использую Духовную
Защиту и этого хватает, чтобы проломиться сквозь пламя.
Снова звон стали. Старик уже на
ногах, а впереди стоит его сын.
Оковы. Укол в ногу. Ярость. Но сталь
встречает сталь. Оружейная техника встречает оружейную технику. Мад
отбивает удар, но едва удерживает Молот в руках. Как и я.
Неважно.
Важно то, что Пронзатель цел, а вот
Молот в руках противника разлетелся на куски.
Мгновенная заминка врага. Оковы. Укол
в шею. Мимо. Мад успевает отбить удар остатком древка, что сжимает
в руках. Но с острия моего оружия срывается Шип в старика, а крюк
Пронзателя ложится на плечо противника. Жар опасности и я делаю Шаг
назад.
Столб пламени поднимается там, где
только что стоял и охватывает Мада, который решает не использовать
Опору, и которого я утягиваю за собой крюком.
— Сын!
Да что ему, Воину девятой звезды,
сделается? Не таким уж и сильным было чувство опасности за
мгновение до моего отступления. Техника усиления. Укол в центр
пламени. Мой Молот содрогается, попадая в цель. Короткий миг
ожидания, пока Покров врага отсчитывает мгновения. Шип. Шип. Лезвие
проваливается. Ярость, и я шагаю назад, выдёргивая оружие.
Огонь опадает, открывая тело,
покрытое ледяными узорами, с развороченной грудью.
— Сын!
Что, старик, тоже думал, будто ничем
платить не придётся, а Небо ничего не видит? Короткий взгляд назад
показал, что и у Мириота остался один противник. Взгляд направо:
над плотным строем Волков сверкают вспышки — защитные техники Калта
и Салта встречают дистанционные атаки Тигров. Сбоку мелькают ещё
три фигуры Тигров, и я тут же отправляю в них Указы, уже не
заботясь о маскировке. Не стоит пытаться ударить в спину моей
семье.
— Ты! Тварь!
Шаг в сторону от опасности и меня
теперь обжигает изнутри — болью от срыва техники — и снаружи. Из
снега вылетают десятки огненных щупалец, хватают за ноги, припекая
даже сквозь броню. Духовная Защита выплёскивается из тела. И...
Ничего. Разрушается едва ли четверть чужой техники.
Свист.
Я вскидываю Пронзатель, отбивая
летящий в меня огненный диск. Один, второй, третий, четвёртый.
Что?
Старик так и стоит там, где застала
его смерть сына. Левая рука смотрит на меня открытой ладонью, перед
которой исчезает обращение к Небу, а в правой руке сжат веер. Очень
знакомый на вид, созданный из кости.