Cправки и танцы (сборник) - страница 2

Шрифт
Интервал
ежевечерняя рутина,
чтоб хоть какая-то впотьмах
жизнь завелась, как паутина.

«Не так ли?.. Ясно, что не так…»

Не так ли?.. Ясно, что не так.
Идет, не подавая знака,
никем не уличенный мрак,
ублюдок тютчевского мрака.
Ему дорога на Москву,
там силу чувствуют в бастарде,
готовом к новому броску,
но задержавшемся на старте.

«Ожившей тьме хватает рук…»

Ожившей тьме хватает рук
прицелиться куда попало,
почетный замыкая круг
по следу Земляного вала.
Но окруженная Москва
в экранном отблеске косматом
по удаленности родства
себе приходится сарматом.

«Людские скачут табуны…»

Людские скачут табуны
напоследях кривого гола.
Ночной огонь из глубины.
Ночные выкрики футбола.
Непроясненные тела
желаний, миру неугодных,
едят из одного котла
с тенями вымерших животных.

«Холодный камень блестками оброс…»

Холодный камень блестками оброс,
и воздух в темноте снимает мерку,
но не на наш – на великаний рост.
И снова снегом засыпает сверху.
Смотри, куда нас время привело –
к невидимой версте и снежной яме,
и в очередь за тем, кто меж тенями
еще способен отдавать тепло.

«Удача тем, кто, ниже на вершок…»

Удача тем, кто, ниже на вершок,
из-за спины выглядывал у старших.
Отставшего и случай бережет,
и время добавляют для отставших.
Вставать за теми совесть не велит.
Ни чести их не зная, ни обиды,
перенимать их встроенный магнит
и делать вид, что мы видали виды.
Кому важна отставших правота,
им недосуг заглядывать туда,
где наших ни длины, ни глубины,
и никакие виды не видны.

«Ни следа на разводе суглинка…»

Ни следа на разводе суглинка,
успеваешь стереть отпечатки,
но всегда остается пылинка –
чья-то тень на обводе сетчатки.
А еще на лице паутинка
прилепилась на долгую память.
Набегание нервного тика
не убавить, ни шагу прибавить.
Невидимка нам делает знаки,
за спиной объявляется снова.
Мы не спим. Выправляем бумаги
и свидетеля ждем подставного.

«По стене идет, змеясь…»

По стене идет, змеясь,
нам, прохожим, непонятна,
рун игрушечная вязь,
проступающих как пятна.
И не детская рука,
выводящая угрозы,
речь не делит на слога,
пропускает в переносы
не других, а нас с тобой,
появляющихся в виде
смутной рожицы кривой
из настенного граффити.

«Сегодня воздух как на сборах…»

Сегодня воздух как на сборах,
чуть переложенный снежком,
а по дворам бездымный порох
гуляет свежим порошком.
Озон мешается с тревогой,
гниющей в глубине души.
Она и в тишине убогой
Следующая страница