Я отвёл девятку с дороги, за
лесополосу, забрал с трупов их пистолеты с автоматом (оружие лишним
не бывает) и снова сел за руль. Слава богу, за время
контрмилицейской операции ни одна другая машина мимо не проехала.
Впрочем, зная репутацию местных даишников, мне, возможно, всего
лишь поаплодировали бы. Следующий час, я вслух продвигал концепцию
"мы или они", а так же что преступники и взяточники в принципе
заслуживают расстрела. Три раза - ха! Потому, что убеждал я скорее
себя, чем жену.
Вот тогда меня и настигло прозрение.
Нежелание попасть в лапы украинского "правосудия" и оставить семью
на произвол, в лучшем случае, государства, оказалось сильнее страха
перед милицией. Собственно бояться там и нечего было. Шансов у
ментов против меня - ноль целых, ноль десятых. Их автомат был в
багажнике, пистолеты в кобурах, а мой ствол - на коленях.
Захватывать и поражать цель на ближней дистанции я в благословенной
Америке научился на "ять". Что до уголовной ответственности - кто
будет расследовать смерть дайцов, когда на границе фашисты? Тем
более, что я на Украине задерживаться не собираюсь. И как следствие
- два трупа. У них, возможно, есть семьи и дети, но... У меня они
тоже есть. А о реалиях украинских застенков я наслышан. Фиг вам и
вашим законам. Я себя и своих в жертву приносить не
собираюсь.
Подмосковье. Анатолий Логунов. Майор запаса. Старший
инженер фирмы "Юнитсервис"
Семь часов утра. Самый крепкий сон и в
этот момент звучит музыка мобилы.
'Черт, кому не спится? Опять что-то
начальнику понадобилось?' - Мысленно вспоминая недавно перечитанный
малый боцманский загиб, беру телефон.
Незнакомый официальный голос
спрашивает фамилию, имя, отчество. Какого черта? Номер незнакомый,
но кажется... точно, моего района. С негодованием в голосе
спрашиваю, кому и зачем такие данные потребовались. В ответ,
извинившись, говорящий представляется майором Белокопытовым,
начальником третьего отдела Н-ского военкомата.
'Ничего себе! Что-то случилось?' -
Пока эти мысли крутятся у меня в голове, майор сообщает, что мне
срочно необходимо прибыть в военкомат с тревожным чемоданчиком. На
мой вопрос:
- А как же работа,- следует
ответ, что на работу мне сообщат и что я мобилизован в соответствии
с Указом президента РФ.
Вот ничего себе новости! Но, может
быть, кто-то просто пошутил? Пробую перезвонить на опознанный номер
Белокопытова. Занято. Ладно, попробуем по-другому. Иду в прихожую,
где у меня стоит стационарный телефон и лежит справочник номеров
нашего района. Звоню в райвоенкомат. Опять занято. Черт побери,
неужели война? Но... в таком случае моему городку точно достанется
по полной программе. Дело в том, что в соседях у меня живет
много-много диких "летучих мышей". И, вроде, их часть, которую, то
ли разогнали, то ли просто замаскировали. Так что городку от
вражеских щедрот точно достанется, даже если близость к Москве не
учитывать. Ругаясь, снимаю с антресолей свой старый чемоданчик,
быстро складываю в него несессер с шильно-мыльно-бритвенным и
начинаю копаться в шкафу, разыскивая необходимые одежду и снарягу.
Тем временем подходит, разбуженная разговором по телефону, жена и,
отстранив меня, начинает доукомплектовывать чемоданчик. А я, надев
новую камуфлированную "техничку" и нацепив под нее старую,
прошедшую со мной половину службы портупею, мягкую, разношенную, да
еще и, в отличие от современных образцов, с плечевым ремнем,
пытаюсь выловить новости из радио (пусто), телевизора (пусто),
интернета (вообще отсутствует, как класс).