Его тронули за плечо. Парень
обернулся. Позади стоял пожилой нейрохирург Мустафа аль-Джири — до
черноты смуглый круглолицый сириец с мягкими чертами и грустным
взглядом бассетхаунда.
—Стивен, успокойся. О нем позаботятся
может быть даже лучше, чем мы.
—Но… но как же так?.. — интерн-хирург
Стивен Робертсон воздел руку, указуя на удаляющийся темный
автомобиль с иностранными номерами и беспомощно посмотрел на
аль-Джири. Тот пожал плечами, повернулся и пошел под козырек
больничного крыльца. Интерн шмыгнул носом и поплелся следом. Под
козырьком он уселся прямо на выщербленную коричневую плитку и
отчаянно взъерошил рыжую шевелюру.
—Эге, похоже я что-то интересненькое
пропустил! — На крыльце объявился Фаршид Норузи,
ординатор-радиолог, маленький, кругленький, с густыми сросшимися
бровями и томными, как на персидских миниатюрах, темными глазками в
густых ресницах. — Что стряслось?
В руке он держал огромный кебаб в
лепешке, только что купленный за углом, — ароматный, жирный,
распространяющий вокруг себя аппетитные запахи жареной баранины,
лука и пряностей. Стивен невольно покосился на кебаб, но тут же
снова хмуро уставился в конец улицы, туда, где только что скрылась
темная машина.
—Гады... Человека заморят.
—Это которого? — Фаршид откусил чуть
ли не треть кебаба и принялся с хрустом жевать. На белый халат
брызнули жирные капли.
Аль-Джири скривился и покачал
головой.
—Вам выговор будет, Фаршид. Нельзя же
вот… так.
Иранец беспечно взмахнул пухлой
ладошкой.
—Я после ночного. И вообще у меня
обед, — он попытался утереться рукавом, потом махнул рукой, полез в
карман штанов и вытащил припрятанную одноразовую процедурную
простынку. Вытер рот и повторил вопрос. — Кого увезли-то?
—Да утреннего, одноглазого, — пояснил
нейрохирург. Еще раз неодобрительно покосился на истекающий жиром
кебаб в руке Фаршида, нашарил в кармане халата электронную сигарету
и неторопливо затянулся.
—А! — иранец кивнул. — Мужик около
тридцати, которого на мусорнике нашли? Я его утром снимал! Во всех
видах... Его же вроде резать собирались!
—Вот я же говорю! — встрял Стивен, —
Со стола увезли! Дикость какая...
—Погоди-погоди... — отмахнулся
Фаршид. — Ну-ну, и? Он что, действительно оказался важная шишка?
Это за ним родственники богатые приехали? Или охрана? А имя-то
выяснили?