Ненависть.
Ординатор синхронизировал биологические часы группы со временем
суток планеты. В капсульном отсеке не было иллюминаторов. Да и
вообще, едва ли они имелись на челноке, но каждый ясно ощутил, что
за бортом сумерки.
Роман шарил в стенных нишах. Рядом слегка дёргано, зато с
энтузиазмом орудовал Алексей Трипольский, которого он про себя уже
окрестил Фарадеем. Открывал магнитные створки, быстро оценивал и
пересчитывал содержимое, и тут же переходил к следующим. Роман
искоса поглядывал на него. Нервничает. Оттого и торопится, аж руки
трясутся. Как бы до вмешательства Ординатора не дошло. Впервые это
надолго… успокаивает.
Оружие нашлось ровно там, где его обычно и оставляли инженеры
ЦУПа. Открыв сейф висевшим тут же магнитным ключом, Роман
застыл.
– Это ж «валенки»! – восторженно воскликнул кто-то.
Он и вовсе окаменел. Роман не причислял себя к оружейным
экспертам, но и сомневаться в собственных познаниях ручных
вооружений повода не давал. Сейф вмещал четыре стойки с винтовками
весьма неординарного дизайна: отсутствовал ствол как таковой, дула
тоже не было, равно как и намёка на сменный магазин для патронов.
Зато сразу бросалась в глаза «фирменная» мушка Калашникова.
С Романом поравнялся парень из второй капсулы. Тот самый, что
первым делом на Ясной решил отужинать.
– В смысле – валенки?.. – Роман вынул одну винтовку, повертел с
интересом.
– Ну, их так десантники девяносто восьмой дивизии прозвали, в
сорок втором, когда… – попробовал пояснить тот, но, видя ещё
большее недоумение, снизошёл до подробностей. – Протоволновой
излучатель Мехди. ПИМ. Валенок.
При этом парень только-только влезал в китель, что давалось ему
с некоторым трудом. Он был невысок, и чуть-чуть не дотягивал до
определения «коренаст». Эдакий недокрепыш с ногами слегка колесом.
Высушенный олимпийский мишка с раритетных марок.
– Как звать?
– Иван, – добродушно ответил тот и продолжил самозабвенно
бороться с непокорными пуговицами кителя.
– Фамилия как, Иван? Звание, должность?
– Иванов… – верно расценив тон майора, парень ускорился,
застегнул-таки нужные пуговицы и выпрямился. – Лейтенант Иванов,
офицер безопасности.
– Иванов Иван? Иванович поди ещё?
Трипольский неподалёку прыснул. Иван хотел что-то ответить, но
Роман вручил ему взятое из сейфа оружие:
– На, Иваныч, тебе «валенок»! Я – майор Нечаев. Роман
Викторович. Старший офицер безопасности. Ты поступаешь под моё
непосредственное руководство, – и обратился к остальным: – Ещё
безопасники есть?