Хотя это не мой мир, созвездия другие. Раньше я любила выходить
на балкон и смотреть на них. Названия не знала, но расположение
помнила. Или плавать голышом, в одиночестве, под звездами. Кажется,
что ты одна во всей Вселенной. Ласковые воды Адриатики мягко качают
тебя на своих волнах, небо смыкается с морем, и огромные звезды
сияют над тобой.
Да и самочувствие оставляло желать лучшего. То меня начинало
знобить, то бросать в жар, то я истерически смеялась, то
плакала.
Иногда снились странные сны. Яркие, цветные, про маленькую
девочку.
Вот она стоит в большой комнате, и смутно знакомая женщина
уговаривает ее:
– Ну, Милица, надо надеть красивое платье, к нам едет с визитом
король.
– Не хочу, – капризничает девочка. – Хочу к лошадкам!!!
Ленты, шпильки летят в одну сторону, туфли – в другую, а няня,
вместо того, чтобы отшлепать капризную девчонку или рассказать
занимательную историю, чтобы Я сама захотела красиво одеться и
причесаться, подбирает ленты, гребни и принимается уговаривать
снова. Мой папа в такой ситуации, например, придумывал разные
истории, то переиначивал сказку о Кощее на современный лад, то пел
песни Высоцкого.
Сны меняются, девочка в них взрослеет.
Уже не девочка, подросток в возрасте восьми, десяти, одиннадцати
лет спряталась в стойле у огромного черного жеребца с белой звездой
на лбу. Во дворе шум, гам, челядь сбилась с ног, ищет маленькую
госпожу. А она лежит на стогу сена, покусывает травинку и
рассказывает коню, как она с деревенскими мальчишками воровала
яблоки в саду. Как было весело, сторож гнался, кричал, но один из
младших дворовых мальчишек вдруг подвернул ногу, и она пошла
сдаваться. Ведь ей ничего не будет – это её сад,
герцогский. Ну, может, отцу расскажут.
Новая ночь сменяет день.
Девочке уже двенадцать-тринадцать.
Ей наняли учителей. Она сидит в классной комнате и занимается
математикой. Скучно, математику Милица не любит, лучше забраться в
глубокое мягкое кресло с высокой спинкой, перекинуть ноги через
подлокотник и читать о других народах и землях. Или мчаться по
долине в сторону заходящего солнца на любимом Смерче. Так, чтобы
ветер в лицо, коса летит за тобой, отбивая такт, касаясь
спины...
День прошёл, настала ночь.
Я стоит в библиотеке и кричит на пожилого усталого человека
– откуда-то я знаю, что это