– Где тут календарь? – бормочу себе под нос.
Неожиданно он всплывает на весь экран. Зашибись. 11 июня 2029
года.
– Личный профиль, – говорю я в надежде, что смартфон недалёкого
будущего хранит ещё больше информации о хозяине, чем модели моего
настоящего.
Но ничего не происходит. Хотя нет – открывается дверь. В кабинет
заглядывает Леся. Её двадцативосьмилетнее воплощение. Она уже не
так свежа, как в восемнадцать, но по-прежнему красива. Поменяла
цвет волос – теперь блондинка. И вместо косой чёлки прямой пробор.
Зелёный нимб светится над головой.
– Услышала твой голос, – говорит она. – Ты закончил
работать?
Смотрю в сторону стола, будто ожидая, что в кресле появится
боженька с объяснениями.
– На сегодня – да, – отвечаю Лесе.
– Тогда поехали пораньше. А то там какой-то тип пришёл, очень
рвётся встретиться, – говорит Леся и проходит в кабинет.
На ней вечернее платье и туфли на шпильках. Она выше меня на
пару сантиметров.
– Что за тип? – спрашиваю я.
– Не знаю. Может, охотник за живым автографом или селфи. – Она
поправляет колье перед зеркалом. – Но Альберт не пустил его.
По-моему, они до сих пор спорят.
– Мне надо поговорить с этим человеком, – заявляю я. – Пусть
войдёт.
Леся одаривает меня удивлённым взглядом, но не спорит. Это
хорошо. Значит, я в доме хозяин. Она уходит, а я боюсь выйти из
кабинета и увидеть полную реконструкцию моего вероятного будущего.
Но ведь я здесь именно за этим.
Выхожу в коридор. Хоромы не уступают обиталищу Папкиного
бизнесмена, а то и превосходят. Дерево, мрамор, картины. Куча
дверей, устланная красным ковром лестница вниз. Где-то вдалеке
слышу детский плач. Прохожу дальше по коридору к крайней двери.
Открываю. Над детской кроваткой стоит немолодая женщина с зелёным
нимбом и что-то нашёптывает лежащему там младенцу. Видит меня и
становится, как солдат по стойке «Смирно!».
– Ой, Валентин Степанович, – бормочет она. – Вы меня
напугали.
Кто ещё кого напугал.
– Стёпка только проснулся, – докладывает женщина. – Спали мы
хорошо, покушали.
Информативно. Киваю и оторопело закрываю дверь. Руки трясутся,
как у не похмелившегося алкаша.
– Правильно, лучше не смотреть, – слышу ещё один незнакомый
голос.
Оборачиваюсь и вижу человека в тёмном спортивном костюме и с
чёрными курчавыми волосами. На вид ему лет тридцать пять. Над
головой вспыхивает синий нимб.