Достижение! Вы продержались
минуту против врагов сильнее вас в двадцать раз.
+ 2% к увороту в
битвах.
Я сражался. Но, можете представить,
как выводок веселящихся щенков гоняет лягушку? Толкают носами, бьют
лапами. Она пытается с выпученными глазами от них ускакать, но уже
хромает, уже ползёт, уже торчат из разорванной кожи рёбра пока,
наконец увлекшийся щенок не протыкает клыком голову. И уже не
пошевелиться, и жизнь уходит… хочется квакнуть что-то напоследок,
но никак уже.
Вот и я себя чувствовал, как та
лягушка. Добивали тупыми ударами по голове, чётко ощущалось, как
ломается и вылезает из щеки осколками челюсть, вытекает из
сплющенного черепа глаз. Наверное мрачное зрелище, но не для
привычных купаться в крови геймеров, которым надо добить.
Можно, конечно отключиться и выйти из
игры, тогда бы добили уже бесчувственный аватар, но я не мог.
Сколько вложил усилий! И я терпел, надеясь… не знаю на что.
Достижение! Вы продержались
три минуты против врагов сильнее вас в двадцать раз.
+ 5 % к увороту в
битвах.
- 134 … Критический урон. Вы
мертвец.
Вот и всё, аут. Фенита ля камедиа.
Достижения бесполезны. Всё бесполезно. Добивали, понятное дело,
чтоб высыпалось украденное, но смерть для хардкорщика, это смерть.
И в следующее мгновение меня вышвырнуло из игры. Серое, блекнущее
системное сообщение, известило об окончание сессии по причине
крайней смерти.
Минута на выход истекла, с периферии
зрения пропали последние щупальца игры – интерфейсы. Кокон
раскрылся – лепестками лотоса, оставив меня сидеть, опять же в позе
лотоса посреди комнаты.
Старая, в общем, привычка, осталась
со времён, когда индивидуальные коконы были ещё слишком дорогими и
их выставляли рядами в дешевых подвалах домов, сколько
уместится.
Вокруг владельца-админа, всегда
тусовался народ школьного возраста, юзавшего коконы на его паспорт.
Совали банкноты потными ручонками, ныли и лебезили, пытаясь
выпросить бесплатно…
Коконы же невозможно было
использовать в одежде, и когда он раскрывался при выходе из игры,
не слишком приятно было слушать ржание со всех сторон. Особенно,
когда и самому-то лет четырнадцать-пятнадцать. Тогда и выработал
стиль: Йог Спокоен. Сидящий в позе лотоса парень неопределённого
возраста, хоть и голый, желания тупо ржать не вызывал.
Но на этот раз «йог» не был спокоен
от слова совсем. Сейчас, по крови разносились гормоны поражения,
гнева, заставляя переживать неудачу, и я не мог отдышаться ещё
минут пять. Чёрт возьми, меня реально душили слёзы. Какой красивый
план собаке под хвост. Целиком, абсолютно… Плюнув на спокойствие
вскочил и яростно пнул диван, стоявший в нише стены. Мягкая
упругость небрежно отбросила кулак, приводя в ещё большую ярость.
Пинки, комбо локтями и коленями, посыпались на этого «врага». Не
прошло и минуты, как я запыхался, адреналин же кончился. Всё-таки
реал для серьёзных эскапад требует реальной же силы и
выносливости.