И столь многое умеют,
Что остается лишь внимать
Их несравненнейшим твореньям,
От изумленья рот раскрыв.
Зачем вылавливать
поэзию из прозы
В век точных
И весьма практических наук,
Когда
достаточно иметь лишь голову
с запасом подходящих формул,
Да пару «завалящих» рук?
Зачем?
Смешно сказать, зачем?
Зачем я, словно алкоголик,
Отбросив здравый смысл,
Вершил смертельные грехи
И, вместо мудрых диссертаций,
Писал «ненужные стихи».
Зачем я вскакивал с постели,
Чтоб записать
мелькнувшую в уме
удачную строку.
Теперь же говорят мне – брось!
Пустое дело.
Нас, пишущих, итак хватает.
Ну, нет уж, дорогие, дудки.
Покорнейше – мерси боку.
И пусть я буду
Только «сам себе читатель»,
Не спрашивая сам себя, —
Печатался ты, братец, или нет?
Аз есьмь
такой же, как и вы, писатели – писатель,
Такой же, как и вы, поэт.
И не нужны мне гонорары.
Не нужно громкой славы мне.
Когда со мною рядом муза,
Мне дышится легко,
С души слетают тонны груза.
Жизнь – радость для меня,
а не обуза.
Я, как «Калиф на час»,
Меж слугами-словами,
Красуюсь на лихом коне,
Парю орлом под облаками,
Могу существовать вне времени
и вне пространства.
А мир,
Тот мир, в котором нам порой
Так тяжко и так душно.
Он для меня,
И он во мне.
Я существую в мире слов.
Я существую в мире снов.
Мир мысли, мир поэзии,
О, как ты дорог мне.
Ты будешь мой,
Покуда
будет жизнь
во мне «плескаться»,
Покуда не ступлю
на неизбежный
роковой уклон —
Тот,
по которому
мне суждено
в небытие спускаться.
Мне с ним
шагать по времени
не очень тяжело.
Ведь с ним
Так много сердце видит,
И даже, может быть,
Большое в жизни зло
Меня не вовсе сокрушит,
Не досмерти обидит.
Поэтому
я счастлив что живу,
Что я
хотя бы просто существую,
Довольствуясь лишь тем,
что я имею наяву.
Но если на меня
«находит стих», —
И «поэтическая муза»
Мне назначает «рандеву».
Я начинаю ощущать и вкус,
И радость жизни,
И я не «просто существую» —
Я живу.