В творении глубинных слов
И Божий глас, и озаренья
Зов.
Даже если лягу на траве,
Все равно я в плоскости привычной.
Муравей ползет тропой обычной
По руке моей, по голове.
Мой щелчок предельно сжат и точен.
А разжать - секунды не пройдет.
Травы пахнут очень сладко. Очень!
Головой тряхну - пускай ползет.
Даже если встану на траве,
Все равно я в плоскости привычной.
Побреду тропинкою обычной
По зеленокудрой голове.
Вспыхивает желтыми глазами
Рысь-судьба из каждого куста.
Провожает белыми цветами
К дому ли, а может, до креста.
Но, когда засну я на траве,
Прорывая плоскости привычно,
Каждый раз рождаясь необычно
В чьей-то необъятной голове,
В отраженьях зрения и слуха,
Без зеркал, не оставляя след,
Я живу; и сердце бьется глухо
Миллионы миллионов лет.
Слова, слова, как фиговый листок...
А жизнь всему свои расставит метки.
Кому-то подаяньем счастья клок,
Кому-то вечный нолик во все клетки.
А кто-то сам в себя уйдет, как в скит,
И глубоко, на самом дне сознанья,
Плеснет хвостом тот самый древний кит,
Что плавает по волнам мирозданья.
И все в тебе, ты полон до краёв!
Безмолвие, безлюдие, безбрежность...
А семена уже ненужных слов
Слизнет с твоей ладошки безмятежность.
И стены они построят,
И землю поделят, и воды...
И вырастут хилые дети
На этой тоненькой пленке,
И выпьют свое молоко.
Потом это все перестроят,
Укрепят тяжелые своды...
И вырастут хилые дети
На этой тоненькой пленке,
И выпьют свое молоко.
И все они строят, и строят
Там, где земля и воды...
Когда-нибудь хилые дети,
Дырку проткнув на пленке,
Допьют до конца молоко.
Ночь тиха. Скрипит Чигирь небесный,
Крутится Сварожье колесо.*
В мир земной изведанный и тесный
Брошено волшебное лассо.
Кто-то попадется и сольется
С той водой, что плещется в бадье.
Бьется сердце громче, сердце рвется
К радости, а, может, и к беде.
В Сядъ-зорю уперлось осью небо,
Впряжена Коровушка в Чигирь.
С тех времен, когда и Бог здесь не был,
Метит молоком Вселенский мир.
Загустели солнца и планеты,
Масляною крупкою блестят.
О, избранник новый! Кто ты? Где ты?
Тихо звезды сквозь тебя летят.
Не вода - сурья омоет душу
И сроднит живое с неживым.
Сердце в грудь волной иль море в сушу?
А заря - ударом ножевым.
Жизни, словно смерти, весь отдайся.
На крови замешанный рассвет...
Просыпайся. Оживай. Рождайся!
Кто же ты? Пророк? Пастух? Поэт?
*По представлениям древних славян, небесный мир - это чигирь
(водоподъемное устройство),