Рыцаря Ланселота на входе в город встречал Бургомистр.
- Уехать не хотите?
- Нет. Я пришел освободить ваш город от Дракона.
- Но у нас нет Дракона!
- Как нет? Я убил 99 Драконов и хочу убить сотого.
Юбилейного.
- Мне очень жаль, но нашим городом теперь управляет Моль.
- В смысле. Та, которая жрет кроличьи шапки в шкафу?
- Тс-с. Наша моль ест только шубы. Каждый год получает одну,
самую дорогую шубу. И за это защищает наш город.
- Но как моль может защитить город? Это же смешно.
- Что вы. Она так надувается, что все сразу начинают ее бояться.
К тому же она принесла нам скрепы. Это такой набор правил. Раньше
мы жили без скреп и очень от этого страдали.
- Бред. Моль. Скрепы. Но я же храбрый рыцарь. Я не могу
сражаться с молью.
- Вот и славно. И мы так считаем. Уезжайте. Вам будет хорошо.
Нам будет хорошо. Моль будет рада. Тут недавно приходил в город
один хулиган, и моли пришлось даже улететь на время из города. Мы
очень, очень переживали.
- Мне кажется, что я знаю этого хулигана.
- Его теперь все знают. Но даже он испугался, и моль отправила
его на картошку.
- Тогда я пошел. Вместо юбилейного Дракона сражаться с молью не
готов. Уж простите. А вы сами не хотели ее того. Тапком.
- Нет. У нас и на флаге двухголовая моль. И в гимне "хранимая
молью родная земля". У нас все давно намолено тут. Идите, идите.
Пока ест наша моль, есть наш город. Третий Рим все-таки, не
Зачухинск какой-нибудь.
- Ну, удачи.
- И вам не хворать. Не забудьте только сапоги вытереть на
выходе. А то у нас тут натоптано...
***
Но тут к месту встречи прибегает Эльза. Дочь архивариуса
Шарлеманя.
- Господин Ланселот, постойте не уходите. Только что Моль
приказала мне отравить вас.
- Интересно. И каким же образом вы должны это сделать?
- Моль через моего жениха Генриха передала специальный порошок.
Мне надо посыпать им ваше нижнее белье.
- Но у меня нет нижнего белья. Я же рыцарь.
- Да? И что же мне делать? Может насыпать его вам в латы.
- Не надо мне ничего сыпать в латы. Я все равно уезжаю из вашего
города. У меня на щите 99 побежденных драконов и я не хочу чтобы на
нем красовалась хоть одна моль.
Бугомистр:
- Разрешите на прощание подарить вам автопортрет нашей Моли!
- Как, она еще и и рисует?
- Нет, что вы. Рисуют наши художники. Моль только подписывает
свои портреты.
- Бред. Приехал победить своего сотого Дракона, а мне дарят
молевые портреты. Где у вас тут выход?
