Жар. Невыносимый!
Ничего не вижу. Вокруг темнота. Чувствую пустоту.
Жар спал. Первое, что понял – я маленький. Низкий. Есть руки! И ноги. Правда… Не пойму… Ходить не могу.
Я слышу свой крик…
* * *
Проснулся. Не могу сказать, что было до сна, а что – после. Ничего не было. Помню только яркую вспышку.
Вижу перед собой туманную улицу. Внизу очень высоко. Каменная дорога. Глядя на дорогу, понял, что я высокий. Вижу свою длинную ногу. Черного цвета. Она одна. Шевелиться не могу. Внутри горячо. Это свеча горит. Рук не чувствую. Их нет. Внизу появились фигуры. Люди. Подошли ко мне. Это дети.
– Васька, а Васька! А ты знаешь, что вчера в этот фонарь молния ударила?
– Правда?
– Да так шарахнула, что искры на целую версту летели. Гляди на него. Он даже покосился немного.
– И правда. Диво.
Как же? Что это? Эти мальчики говорят, что я фонарь?… Как такое может быть? Ведь раньше я был… А кем я был? Не помню.
Один из мальчиков продолжил:
– Давно в Петербурге не было такой грозы.
– Как же давно?! А на той недели?
– Молний не было.
Я в Петербурге. Откуда я знаю этот город?
Стой, стой, стой. Постой! Быть не может. Не понимаю. Не знаю. Не помню… Это наверное сон. Ну да! Нельзя в реальности стать фонарем. Ах, как жарко! Свеча все жарит. Как же она жарит! Она внутри моей головы.
Дети ушли. Надо было их дослушать. А я… Нет, нет, нет! Сейчас все пройдет. Сейчас я проснусь и окажусь… А где окажусь? Не знаю. Нет! Во сне всегда так. Ты не знаешь, кто ты, а потом просыпаешься и все хорошо!
* * *
Прошло несколько недель. Не проснулся. Стал привыкать к своей безмолвной жизни. Никак не понимал, почему не помню, что было раньше.
Я не чувствую рук. Их нет. Ног нет. Одна длинная такая. Постоянно горячо от свечи. Могу только мыслить.
Стою на одной улице. Одной маленькой улице. Никому невдомек, что у меня есть душа. Злюсь, когда на меня клеят объявления о продаже двух пудов картошки. Радуюсь, если целый день греет солнце. Плачу, когда идет дождь. Мерзну в стужу и вьюгу.
Постепенно привыкаю, что никто не понимает моего существования. Это неспроста. Всему будет объяснение. Я не сойду с ума. Клянусь, что не сойду! Эти дикие животные. Почему они постоянно под меня писают? Отойди, гад, в подворотню и испражнись под Денисыча (это я так про себя прозвал старый дуб). Так нет же. Свет нужен! После – привык. Все же носа у меня нет, чтоб нюхать зловоние.
