Александр
Башибузук
Эмигрант.
Господин
поручик
Пролог
В маленькой запыленной каморке, на сбитом из досок топчане, без
движения лежал укрытый вылинявшим армейским одеялом до самого
подбородка молодой мужчина. Тусклые солнечные лучи с трудом
пробиваясь через расположенное под самым потолком маленькое
замызганно окошко, падали на его изможденное лицо, окрашивая кожу в
мертвенно-бледный желтоватый цвет, более присущий покойнику чем
живому человеку.
Здоровенный рыжий таракан медленно выполз из щели в полу,
покрутил усиками, а затем, ловко перебирая лапками стал взбираться
на топчан по краю одеяла. Забравшись вверх, он остановился на груди
мужчины, помедлил словно колеблясь и быстро двинулся к его лицу.
Запушенная неряшливая бородка не стала препятствием и уже через
мгновение пруссак обосновался на скуле.
В этот момент в дверь каморки кто-то сильно постучал. Судя по
грохоту и жалобному скрипу рассохшихся досок, стучали ногами.
Возможно не один человек. Таракан мгновенно прыснул с лица и
затерялся в складках вытертого до основы одеяла, а сам мужчина
вдруг глубоко вздохнул с сильным хрипом в груди, резко сел на
постели и медленно, с диким недоумением в глазах оглянулся по
сторонам...
Что делать, когда просыпаешься и понимаешь, что не помнишь кто
ты такой? Вдобавок ко всему, парочка громил собирается тебя
убить, а все вокруг, очень похожее на антуражи черно-белого кино,
оказывается Марселем образца тысяча девятьсот двадцатого
года.
Нашему современнику, волей случая, оказавшемся в теле поручика
царской армии Александра Аксакова, придется столкнуться с очень
многими трудностями и опасностями, в том числе и корсиканской
мафией, но он привык решать свои проблемы кардинально и ни перед
чем не остановится, для того чтобы защитить близких для себя людей
и вернутся в Россию.
Глава 1
Франция. Марсель. 1 ноября 1919
года.
Обшарпанные стены с обсыпавшейся штукатуркой, низкий, покрытый
пятнами плесени потолок, колченогая табуретка с огарком свечи,
покосившийся шкаф с оторванной дверцей и такой же убогий стол с
жалкой немудрящей посудой на нем...
Внезапно вынырнув из обволакивающей бархатной темноты, я никак
не мог сообразить где очутился. Определиться не получалось: голова
гудела так, как будто по ней отрабатывал соло спятивший
рок-барабанщик, в глазах все плыло, а добавок ко всем этим чудным
эффектам, грудь при каждом вздохе разрывала сильная тупая
боль.
