1. Глава 1
Лекс
Глушу мотор перед высокими ржавыми, местами помятыми воротами. Охранник Миха курит, сидя на табуретке возле «будки». Из маленького открытого окошка видно работающий вентилятор. Он ни хрена не помогает от духоты, решившей задолбать нас с начала августа. Вот Миха и сидит здесь, чтобы не свариться там заживо. На улице все же полегче.
Встречаемся с ним кулаками в знак приветствия. Тоже хочу курить. Стянув перчатки, хлопаю по карманам кожаной куртки в поисках сигарет. Губами вытягиваю одну из пачки, открываю крышку зажигалки с черепом с прикольными красными глазами на корпусе, прикуриваю и, прикрыв глаза, затягиваюсь.
Рассвет скоро. Ночь была адски тяжелой, а днем еще шквал работы. Надо бы поспать.
— Как дела? — то ли из вежливости, то ли от скуки спрашивает не особо общительный Миха.
— От ментов ушел красиво. Дебилы. Меня догнать пытались, — делюсь, выпуская дым в сереющее небо.
— И правда дебилы, — хмыкает этот бугай. — У тебя там это… — машет на ворота, — возле базы чет гремело. Я сходил, глянул, бак мусорный перевернут. Коты, наверное.
— Коты? Да и хер на них. Я спать.
Отстрелив окурок в сторону, качу байк через калитку в воротах, стараясь не поцарапать корпус. Возле базы ставлю его на подножку и внимательно осматриваюсь. Тихо на улице. Только мелкие камни под подошвой хрустят. Все баки на месте.
Хмыкнув, поворачиваю ключ в двери, вваренной в двустворчатые ворота моего гаража. Со стороны баков раздается шум. Замираю. Медленно поворачиваюсь. Никого.
Че за хрень? Может крысы? Здесь бывают, несмотря на то, что из мусора у меня в основном канистры, битый пластик, провода всякие. Жрать им здесь почти нечего.
Со скрипом открываю дверь. Из гаража тут же тянет горюче-смазочными. За баками снова раздается невнятный шорох.
— Да чтоб вас!
Поднимаю с земли горсть камней и швыряю туда.
— Ой! — раздается писк, совсем непохожий на кота или крысу.
— Выходи, — требую раздраженно. Никто не выходит. — Три секунды, и я вытащу тебя за шкирку. — Две с половиной…
— Это нечестно, — слышу жалобное, и в тени поднимается невысокая, какая-то несуразная фигура.
Хмурясь, достаю телефон, включаю фонарик.
— Ай, глаза! Больно, — пищит... девчонка?!
What the fucking?
— Как ты сюда попала?
— Не скажу, — пятится от меня, прячась от света.
Разглядеть ее толком не получается, да мне и неинтересно. Мелкая совсем. Дите, походу. Из дома сбежала, от предков прячется.
