1. Глава первая
На пороге квартиры стояла белокурая девушка в тонком дешевом пальто кремового цвета и просяще заглядывала мне в глаза.
— Здравствуйте… — она опустила взгляд ниже, задержалась на моем фартуке и решила, видимо, что я помощница по хозяйству. — Мне нужен Вадим.
Я растерянно кивнула, и какое-то очень короткое время мы рассматривали друг друга. Я — потому что была против постоянных и лишних, с моей точки зрения, людей в доме, а она — потому что пришла не просто так.
В этот дом не пройдешь просто так, потому что тебе очень хочется. И вот это — «Вадим». Да, муж излишне демократичен и обращение по имени-отчеству терпеть не может, но — вот: в этом ее «нужен Вадим» было что-то задевающе-личное.
— А вы кто? — спросила я, уже примерно представляя, что я услышу: «Мой отец и Вадим учились вместе, мне очень нужна работа…» Нет. Мой дом — только мой, я здесь хозяйка. Мысленно я закатила глаза: опять спорить из-за этого с мужем не хочется, но придется.
— Это неважно, — девушка нервно сжала лямку сумки цвета охры. — Мне надо поговорить с Вадимом.
Она сделала шаг вперед и попыталась пройти. Во мне проснулась тигрица, защищающая свою территорию, и я заступила на ее пути. Девушка сдалась.
— Его нет дома, — ответила я чистую правду.
— Позвоните ему, пожалуйста, — попросила она. — Это очень важно.
Я покачала головой. Нет, не важно, и Вадиму я звонила уже не раз, и личный его телефон не отвечал, а второй, рабочий, брал референт, Игорь.
Там, в столовой, которую незваная гостья не видела, вершиной моего кулинарного мастерства и ресторанного дизайна был накрыт праздничный ужин. И если Вадим занят настолько, что в приоритете у него дела, а не пятилетняя годовщина нашей свадьбы, это его выбор, и я должна его уважать. Тем более сейчас, когда для моего мужа решается очень многое.
— Он на деловой встрече, и я не стану прерывать ее из-за вас, — холодно сообщила я и в самом деле скрестила руки на груди, как это сделала бы любая фрекен Бок. Может, к лучшему, что девушка принимает меня не за хозяйку этого дома, а за домработницу. Возьму на заметку на будущее.
— Я… — девушка откашлялась. — Вы не очень понимаете…
Как вежливо с ее стороны. Невероятно. Прислуга, значит, клиническая дура, если на большее не хватило, кроме как стряпать и вытирать пол.
