1. Глава 1. Варвар
– Где. Она. Блядь?!
Я херачу с размаху. Первый удар – по скуле, второй – в грудь, третий – в живот.
Мужик срывается на стоны, стул под ним скрипит. Тонкий звук, жалкий, как и он.
В нос бьёт запах крови, пота и страха. Меня это не останавливает. Меня вообще уже ничто не останавливает.
Я не чувствую пальцев. Не чувствую рук. Только тупой гул в ушах и пульс, стучащий где-то в висках.
– Где. Она?! – ору так, что глотка рвётся. Воздух режет горло.
Пленник не отвечает. Хрипит, мотает башкой. Кровь течёт из носа, заполняет рот, капает на грудь.
Я дышу тяжело, почти рыча. Вижу перед собой не этого мужика.
Я хватаю его за волосы, отрываю башку вверх, чтобы смотреть в глаза.
Он только хрипит.
– Варвар! – зовут.
Резко оборачиваюсь. Фархад. Стоит у стены, напряжённый, руки в карманах.
– Ещё пару ударов – и он сдохнет, – говорит твёрдо. – Тебе были нужны ответы, не труп.
Я выпрямляюсь, дышу, как после бега. Смотрю на него. Долго. Слишком долго.
– Хочешь встать на его место? – уточняю. – Или заткнёшься и выйдешь?
Фархад не двигается. Только взгляд жёстче. А потом – один шаг назад. Он понял.
Отлично. Именно из-за своей понятливости – он стал моей новой правой рукой.
Я разворачиваюсь обратно. Мужик почти без сознания. Мне плевать.
Снова заношу кулак. Чтобы снять зуд, эту ебаную жажду расплаты.
– ВАРИС! – выкрик. Резкий. Другой голос.
Я застываю. Рука в воздухе. Зубы сжаты. В висках пульсация. Поворачиваюсь медленно.
Гром стоит в проходе. Смотрит цепко. Ему хватает двух слов, чтобы тормознуть:
– Девку нашли.
Мир замирает. Дыхание рвётся. Я не понимаю, что он сказал. Не сразу.
Холод по спине, по груди, по черепу. На секунду в голове свербеть начинает.
Пока не доходит, что Гром, естественно, говорит не о ней.
– Нашлась, – Гром делает шаг вперёд. – По границе шныряет. С товаром. Без документов. Без разрешения. Полулегенда, но есть зацепка.
Я скалюсь. Смахиваю чужую кровь с костяшек. Она уже подсыхает, коркой.
– Отлично, – хриплю, вытирая руку о брюки. – Проверим.
Отворачиваюсь от полудохлого тела на стуле. Тот хрипит, в полусне. Мне плевать. Пусть лежит. Пусть страдает.
– Закончу с ним потом, – бросаю Фархаду. – Глаз с него не спускай.
Фархад кивает. Ни слова. Мы с Громом выходим в коридор. Друг идёт рядом, руки в карманах, взгляд вперёд.
– Арсен мне больше нравился, – хмыкает он. – Тот хоть спорить мог.
