Читать Стихи - Артур Ктеянц

На данной странице вы можете читать онлайн книгу "Стихи" автора Артур Ктеянц. Общий объем текста составляет эквивалент 40 бумажных страниц. Произведение многоплановое и затрагивает разнообразные темы, однако его жанр наиболее вероятно можно определить как стихи и поэзия. Книга была добавлена в библиотеку 09.08.2023, и с этой даты любой желающий может удобно читать ее без регистрации. Наша читалка адаптирована под разные размеры экранов, поэтому текст будет одинаково хорошо смотреться и на маленьком дисплее телефона, и на огромном телевизоре.

Краткое описание

– Но как поверить мне глазам своим

По водам ходишь, значит, ты святая?

– Нет. Я всего лишь провожаю стаю,

Мы ищем Новый Иерусалим.

Отец, Киты, которых ты убил,

Мне подставляют порванные спины,

И мы плывём сквозь темные глубины.

Плывём, отец, к такому Рождеству,

Где прозвучит: «Не бойтесь, только верьте».

Здесь, постепенно привыкая к смерти,

Я начинаю думать, что живу.

Книга Стихи онлайн бесплатно

ISBN 978-5-0051-1456-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Подключи меня к этому небу…»

Подключи меня к этому небу,

Раствори в ледяной реке,

Очень хочется стать никем,

Тихим озером, свежим хлебом.

Покажи мне тот старый дом,

Где черничное поле слышит

Разговор черепичной крыши

С одиноким хмельным дождем.

Пахнут яблоки мертвым садом.

Помнишь, мастер искал покой?

Здесь до ада подать рукой.

Расскажи мне, что делать надо…

По безумным ночным законам

Мне приснилась большая вода.

Оказавшись во чреве кита,

Мы сидели у ног Ионы

Где последних две тысячи лет,

Ты читала мне вслух Ремарка

И Евангелие от Марка,

И шептала, что смерти нет,

Будто время ножи наточит,

Разгоняя духовный мрак.

Каждый день я живу не так,

Как себе обещаю ночью.

«Мой Санта, для того, чтоб ты пришел…»

Мой Санта, для того, чтоб ты пришел,

Мы до утра не закрывали двери,

С тех пор я сильно обмельчал душой,

И потому, в тебя уже не верю.

Но все равно пишу тебе, ведь ты,

Живёшь в сознании моего ребенка,

А там ни смерти нет, ни пустоты.

Там тонко всё, настолько, Санта, тонко…

Хрустальный сон ее не урони,

Где счастье помещается в игрушку,

Прошу тебя, храни ее, храни,

От временных порезов и бинтов,

Суицидальных голубых китов.

Мне кажется, ты очень одинок,

Как Сэлинджер, что прячется от мира,

Боясь что Холден Колфилд победил.

Теперь прошу терпения и сил,

Но если бы ты время воротил,

Я попросил бы у тебя отваги,

Господь мне выдал кожу из бумаги,

И полные артерии чернил.

По правде говоря – какой ты дед?

Поэтому и называю Сантой.

Поэты говорят, что смерти нет…

Есть только дама:

Белые пуанты,

Сухая грудь затянута в корсет,

Пока ты здесь, она не смеет… Санта

Маме

В детстве всё было ясно:

варенье – пир, садик – тюрьма,

убивать насекомых – грех.

Там, где кончается коврик – кончается мир.

Мама – вселенная, папа – сильнее всех.

Помнишь, мы ждали зиму,

под Новый год,

только поющее сердце поймет,

откуда

эта уверенность – скоро случится чудо,

небо на Землю во всей полноте сойдет.

Может быть в это время

в безлюдном храме,

Дух отражался в прозрачной

святой воде,

и мы ничего не знали

о той звезде,

что повела за собой

пастухов с волхвами.

Одному сказочнику

Покажи мне начало жизни в одной строке,

Лабиринтами книжек на ощупь веди к истокам,

Где пустыня оправдана тем, что не знает пророка,

И еще Иоанн никого не крестил в реке.