Читать Моя оборона! Лихие 90-е. Том 1 - Артём Март

Армавир. Февраль 2024 года.

– Слышь дядя, – набычился накаченный прыщавый парниша лет двадцати пяти, – какого хрена ты штангу тронул? Не видишь, мы тут занимаемся?

Не обращая внимания на напор качка, я снял очередной двадцатикилограммовый блин, положил себе под колеса. За его спиной стояли еще двое: невысокий, но крепкий мужичок, правда, жирноватый и жилистый паренек со злым острокостным лицом.

– Мужики, да вы чего? – возразил компании Дима, сын моего покойного друга, умершего в девяностые. Дима, обычно, помогал мне в спортзале.

– Мы тут уже двадцать минут тренируемся, а вас и близко не было! – Продолжил он.

– Отдыхали, – гаркнул прыщавый.

– А после него моя очередь. – Добавил вдруг толстоватый мужичок.

Прыщавый, глядя Диме в глаза, приблизился на шаг. Стал возбужденно, как бык, топтаться на месте. Сложно было назвать Димона щуплым, но на фоне прыщавого он выглядел мелковато.

– Слышь, дед, – обратился прыщавый уже ко мне, – тебе на хрена такому спортзал нужен? Ты давай, шуруй отсюда. Все, пожил уже. Только время у нас отнимаешь. Пойди, что ли, – он хмыкнул, – корвалола напейся.

Я по-прежнему молчал и разбирал снаряд.

– Ты не понял? – Глядя на меня, вклинился худощавый, – это наш зал. Мы тут тусим.

В небольшом подвальном спортзале в это дневное время было почти безлюдно. Ходили тут только несколько девочек-спортсменок, молодая тренерша, да вот эта группа современных полугопников-спортиков. Они, к слову, совсем позабыли о тренировках. Я уже давно краем глаза поглядывал, как эта компания окучивала всех местных девчонок. И, кажется, они уже нашли себе “жертву”.

– Дед, харе, – не выдержал прыщавый и положил руку на последний надетый блин.

Я поднял тяжелый взгляд на парня, и тот даже занервничал: стал притаптывать отстающими от крупного тела ногами, а руку с блина убрал.

– Сколько жмешь? – Спросил я.

– Чего? – Выкатил он налитые кровью глаза,

– Жмешь, говорю, сколько? От груди. Судя по весу на штанге, – я хмыкнул, – килограмм девяносто. Что-то маловато для такого бугая.

– А тебе какое дело? – Поднял прыщавый крупный, настоянный на лишних гормонах подбородок. Потом обернулся к остальным. – Слышь, мужики? Спрашивает, сколько жму.

Парни сдержанно засмеялись.

– Ты, хоть дед и крупный, – начал толстый, – но тебе столько и со стоек не снять.