Её город.
Пыльное, мелкой угольной крошкой посыпанное, суровое захолустье.
Заброшенные шахты прямо посреди жилых районов, все еще частично функционирующие несмотря на то, что под городом – огромное, пугающее количество пустот, в которые рано или поздно обвалятся все, до единого, здания.
Но шахтеры, словно те самые гномы Мории из известной книжки, упорно копают и роют измученные недра земли. И, возможно, рано или поздно также, как и сказочные дварфы из трилогии британского профессора, наткнутся на пламенеющего демона Балрога.
Потому что жадность – наказуема. По крайней мере, в цивилизованном мире.
Но Нелла сомневается, что она – в нём.
Потому что она – здесь. А тут вполне может прятаться за любым углом портал в иную, неприглядную реальность.
Потому что это… Ну… Здесь.
Индустриальный город, заметаемый грязно-белым снегом зимой и освещаемый мутным солнцем летом. Город петляющих дорог и переулков, обшарпанных дворов и частных садов, заполоненных крапивой.
Город, накладывающий тоскливые отпечатки принадлежности на хмурые лица прохожих, что спешат на первый утренний автобус сквозь промозглый сумрак, обдавая через раз неловкого мимопроходящего стойким амбром перегара. И толкутся, толкутся в переполненной маршрутке, подпрыгивающей на кочках выщербленного асфальта, трясясь в унисон, словно сельди в большой бочке. Передавая друг другу собственные неприятные и резкие запахи, нежеланно впитывая чужие. Ругаясь друг с другом на остановках, и хором – с водителем на крутых поворотах.
Её город.
Вихрящий пылью по рытвинам улиц, уносящий со штормовым ветром мечты и надежды в бесконечные поля, заросшие ведьминым чертополохом и колдовской беспризорной ромашкой.
Город, дарующий своему жителю одну-единственную в жизни возможность.
Город, разбросанный разноразмерными домами по пяти холмам. Город, где за высотками прячется неприглядный частный сектор. Где придорожные фасады увешаны плакатами и транспарантами, за полотнами которых скрыты дыры и разруха.И это – возможность оттуда уехать. Уехать как можно дальше и – никогда больше, ни при каких обстоятельствах не возвращаться на усыпанную окурками и пустыми бутылками пригородную станцию.
Дома, требующие ремонта, дома, отрицающие то, что им требуется ремонт… И один из этих домов – её.
Усадьба, в сезон смерти природы уложенная чеканным листом опавших листьев, погребенная ежезимно под снежными завалами, скрытая от июньского зноя плотным ядовито-зеленым пологом.
