Читать Тайны на кончиках пальцев - Анна Тивен

Вечернее солнце, медленно опускаясь за горизонт, окрашивало небо в нежные оттенки розового и золотого. Свет пробивался сквозь заснеженные ветви деревьев, создавая волшебные узоры на земле. В этом уединенном уголке небольшого городка, где жизнь текла размеренно и спокойно, в одном из старых типовых домов, украшенных цветущими геранями, жила я – Алиса.

За своим утренним ритуалом – медленно смаковать чашку ароматного кофе у окна, наслаждаясь видом просыпающегося города – я часто отдавала дань воспоминаниям, сегодня же я вспоминала летние дни своего детства.

В этом безмолвном мире, полном загадок и тайн, я чувствовала себя странной и одинокой. Ведь я всегда отличалась от других, я имела странную особенность, способность узнавать тайны через прикосновение, о которой я мало что узнала. Я до сих пор не знаю откуда она у меня, как ею управлять. Я лишь продвинутый пользователь, по крайней мере, мне хочется думать так.

Люди часто говорят, что предметы хранят память. Ветхий деревянный стул будто помнит тепло тех, кто на нем сидел. Старый перстень, передаваемый из поколения в поколение, скрывает в себе истории любви, предательства и надежды. Для меня это было больше, чем метафорой. Ведь я точно знала.

Когда-то я была уверена, что пройдут годы, но я научусь управлять этим даром, познаю все его грани. Все это будет когда-нибудь в будущем, но на тот момент самым главным было научиться жить с ним. Со временем я поняла, что не управляю этим даром. Книга в библиотеке могла показать мне, как кто-то украл ее много лет назад. Чужой шарф на автобусной остановке погружал в мир мимолетного романа, который оборвался предательством. Даже пожатие руки могло взорвать мое сознание вихрем чужих воспоминаний.

Я могла узнать историю любого предмета или человека, к которым прикасалась. Иногда это было просто ощущение – смутный образ, отголосок давних эмоций. Иногда это было, как взрыв – поток картин, голосов, запахов, который накрывал меня с головой. Это было красиво. И страшно.

Все началось в детстве. Когда мне было шесть, я взяла в руки мамину старую брошку. Всего на секунду. И вдруг увидела, как дедушка – тот, кого я никогда не знала, – дарит ее ей в день, когда она сказала, что ждет меня. Он плакал, хотя улыбался, а мама выглядела счастливой. Я рассказала ей об этом. Тогда я еще не знала, что не должна. Мама побледнела, забрала брошку, а затем смотрела на меня так, словно я была чужой.