Читать Нарисованные птицы - Александр Лекомцев

И сон, и явь

Крылата муха, высоко летает,

Когда она не плавает в борще.

Но пню в лесу полётов не хватает,

А правильней сказать, их нет вообще.

Он смотрит в небо, только чем, не знаю.

Наверное, листвой тревожных снов.

Над ним давно действительность иная,

В ней нынче мухи в качестве орлов.

Как жаль, что мы хронически бескрылы,

(Я про нормальных жителей Земли).

Не только мухи, но и свиные рыла

Почти с рожденья крылья обрели.

Но пень задумчив, с каждым днём мудрее…

Философ всех народов и времён.

Считает жизнь земную лотереей,

И в этом прав он с четырёх сторон.

Брат мой, пенек, я младше, я моложе.

Стакан со спиртом, сигарета «Бонд»…

Наш страшный сон, на чёрти что похожий,

На беспощадный пенсионный фонд.

Ответь же мне! К чему нам снятся мухи?

Пустые сны, что грязная вода.

Ты знаешь, но молчишь, и ходят слухи.

Что это бесовщина навсегда.

* * *

Мы чертям не родичи,

Ценности их – бред.

Выкормыши полночи,

Нам отец – рассвет.

Чёрные да пестрые,

Рога, копыта, хвост…

Тот, кто дружит с монстрами,

Дурашлив, но не прост.

Чёрт он, из предателей,

Наших будней взлом.

Дюже обаятелен,

Порождённый злом.

По ночам он вилами

Водит по воде.

Рожа его милая

В каждой борозде.

Пишет сказки грязные

Про российский мир

В будни и по праздникам

Дьявольский сатир.

Истины особые…

Их толпа лиха.

Делят узколобые

Наши потроха.

Ждать от монстров милости?

Кровавая игра.

Сор из дома вымести

Подошла пора.

Нарисованные птицы

Он рисовал лишь птиц загадочных,

Порой уродливых, смешных.

Художник и частично сказочник.

По сути, жил в мирах иных.

Поговорив с ночными совами,

В своих стремлениях суров.

Он в мир скатился нарисованный,

Среди оврагов и бугров.

Советам сов с рожденья следуя

Во снах и даже наяву,

По жизни шёл всегда он с бедами

И был похожим на сову.

Привык ходить путями длинными,

Так выпадало по судьбе.

Сдружился с криками совиными

И сделался чужим себе.

Ему бы к славе плыть под парусом,

К примеру, в ярком жанре «ню»…

Себя он ненавидел яростно,

Как, впрочем, всю свою мазню.

Никак не мог от птиц избавиться

И от напутствий мудрых сов.

Его манила разнотравица

И буйство птичьих голосов.

Ошибка это или мания,

Или судьба, в конце концов?

Сгорел в огне непонимания,

Впрочем, как тысячи творцов.

Не жалует их время вредное…

Вместо творцов на высоте

Реальность жалкая и бледная

На сером и слепом холсте.

Там личность глупая… безликая,

Фрагмент повторов сотни лет