Коробка нашлась случайно.
Я давно планировала разобрать все это старье: документы, фотоальбомы, стопки книг, но руки не доходили. Может, это было нежелание заглядывать в прошлое, к которому я уже не хотела возвращаться? Или просто лень? Сегодня же, в очередной попытке навести порядок, среди пыльных вещей я наткнулась на одну вещь, которая сразу привлекла внимание – маленькую, потрепанную коробку.
Она лежала в глубине шкафа, словно ждала своего часа. Не знаю, почему я вдруг решила открыть ее именно сейчас. Может, потому что последние дни стали для меня невыносимо однообразными и серыми. Все казалось таким… устаревшим, будто моя жизнь зашла в тупик. Взгляд на коробку вызвал странную смесь любопытства и волнения. Что там? Какие воспоминания могут воскреснуть? Возможно, что-то, о чем я уже давно забыла.
Когда я открыла коробку и увидела дневник, что-то во мне дрогнуло. Его потрепанная обложка выглядела так, словно она знала все мои секреты. Я не видела его годами, а теперь он лежал передо мной, как призрак из прошлого.
«Думаешь, это просто дневник?» – раздался тихий шепот. На миг мне показалось, что кто-то стоит за моей спиной, но, обернувшись, я никого не увидела.
Я тряхнула головой, пытаясь отбросить эти мысли. Это всего лишь старые записи, мои глупые юношеские мысли. Но внутри что-то шевельнулось. В уголке комнаты на мгновение мелькнуло что-то темное, едва заметное.
«Думаешь, сможешь просто прочитать и забыть? Ты не готова к тому, что там скрыто».
Меня накрыло волной страха. Мне нужно было его открыть. Но что-то внутри меня сопротивлялось. Какое-то старое знакомое чувство, с которым я рассталась давным-давно.
– Не может быть… – выдохнула я, почувствовав, как в груди на миг сжалось сердце. Это был тот самый дневник. Мой дневник. Давно забытый, заброшенный, он лежал здесь годами, словно ждал, когда я снова вернусь к нему. Я медленно взяла его в руки дрожащими пальцами.
Я села на пол прямо у шкафа, не в силах удержаться от желания открыть его, заглянуть внутрь, вернуться в те дни. Странно, но мне казалось, что это всего лишь глупая школьная тетрадь, детские записи, которые больше не имеют никакого значения. Но сейчас, держа дневник в руках, я поняла, как сильно заблуждалась.
Первые строки, написанные мной когда-то, встретили меня уже давно знакомыми словами:
