Читать Один день до завтра - Олег Узкоглазов

Саша стоял у школьного крыльца, засунув руки в карманы потёртой куртки, и смотрел, как Маша подпрыгивает на месте, размахивая ленточкой "Выпускник-2025". Её голос звенел над толпой, как колокольчик, который кто-то забыл выключить:

– В МГУ на журфак, сто процентов! Я уже записалась на курсы, осталось только ЕГЭ сдать!

Рядом Димка, долговязый, с вечно растрёпанными волосами, ухмылялся, подбрасывая в воздух мятую пачку сигарет:

– А я в Питер, на IT. Там стартапы, движуха, девчонки нормальные. Не то что тут.

Саша молчал. Он смотрел на асфальт, где чьи-то кеды оставили след от жвачки, и думал, что эта жвачка, наверное, пережила больше, чем он сам за свои семнадцать лет. Последний звонок звенел где-то над головой – пронзительный, как сигнал тревоги, – а вокруг него одноклассники смеялись, обнимались, фотографировались. Все знали, что делать дальше. Кроме него.

– Сань, ты куда собрался? – Димка ткнул его локтем в бок, вырывая из ступора.

Саша пожал плечами.

– Да не знаю. Куда-нибудь.

– Куда-нибудь? – Маша закатила глаза. – Ты серьёзно? ЕГЭ через месяц, а ты даже не выбрал?

– Выбрал, – соврал он, глядя куда-то мимо её лица. – Просто ещё думаю,

Она фыркнула, но не стала допытываться. Маша вообще редко копалась в чужих проблемах – у неё своих хватало. Димка хлопнул его по плечу:

– Ну, думай быстрее, чувак. А то останешься тут с местными пацанами движки чинить.

Саша выдавил улыбку, но внутри что-то сжалось. Он представил себя через год: в грязном комбезе, с гаечным ключом, воняющим бензином. Или ещё хуже – за прилавком в "Пятёрочке", с натянутой улыбкой: "Пакет нужен?" Нет, это не про него. Но что тогда про него? Он не знал.

Школьный двор постепенно пустел. Учителя загоняли всех в актовый зал на "торжественную часть", но Саша уже слышал это сто раз: "Вы – наше будущее", "Впереди большие свершения". Свершения. Слово звучало как что-то тяжёлое, что вот-вот свалится ему на голову. Он пробормотал что-то про "схожу покурю" (хотя не курил) и побрёл прочь, к старому тополю за углом школы. Там было тихо. Только ветер шуршал в листьях да где-то вдалеке гудела электричка.

Он сел на корточки, прислонившись спиной к шершавому стволу, и вытащил телефон. В группе класса уже пестрели фотки: Маша с букетом, Димка с дурацкой гримасой, кто-то с шариками. Саша пролистал всё это, не задерживаясь, и открыл игруху – старую стрелялку, где можно было бездумно мочить зомби. Вот там всё просто: цель ясна, враги видны, а если проиграл – перезагрузился. Почему в жизни так нельзя?