Читать Корица для оборотня - Алиса Князева

– Чёрт!

По белой футболке растекается дымящееся пятно только что купленного кофе. За кофе обидно сильнее.

– Да мать твою! Откуда ты взялся?! – верещит красотка, что неслась по улице так быстро, что умудрилась едва не сбить меня с ног. – На дорогу вообще не смотришь?!

– Воу, зайка, ты чего такая злая? – усмехаюсь я. – Куда спешишь-то?

– Не твоё дело!

Она трясёт папкой, на которую попал кофе, но, кажется, содержимое не пострадало. Милая девчонка. Вроде бы ничего особенного, видел и красивее, но что-то в ней цепляет. Яркие губы… интересно, от природы такой сочный цвет или удачно подобранная помада? Тяну носом воздух и с досадой сглатываю. Корица. Запах, который, как мне пророчили, приведёт меня к истинной. Или это мой кофе?

– Может, подвезти? – взгляд скользит ниже.

– Ты совсем обалдел?! – девчонка отскакивает, закрывая вырез топа. – Отвали от меня, извращенец!

И летит дальше, позволяя мне полюбоваться длинными ногами, облачёнными в узкие светло-серые джинсы. Светло-русые волосы собраны в весело подпрыгивающий хвост, который так и просится в руку, чтобы пропустить сквозь пальцы и сжать в кулаке, а после… Так, стоп. Что-то я разошёлся, это же просто кофе.

Оглядываю пустую улицу. Мимо проезжает такси, высвечивая лужи и стёкла многочисленных магазинов, оккупировавших первые этажи. Лучше не рисковать.

Нахожу проулок и убедившись, что тут никого, прикрываю глаза. Земля плавно уходит из-под ног, кажется, что тело растягивается.

Как хорошо, что я альфа. Умею переноситься в любое место, которое представлю. Сейчас необходимо перенестись домой, чтобы переодеться.

Не расхаживать же с кофейным пятном на рубашке? Пусть и с приятным, даже манящим ароматом.

Когда открываю глаза, грязную подворотню сменяет безупречно убранная спальня в тёмных тонах.

– Свет.

Комната оживает скрытыми светодиодными лентами. Я снимаю рубашку. Не уверен, что на неё попали капли кофе, но рисковать не хочу и отправляю в корзину для белья. Следом летит футболка. Достаю из шкафа новую, надеваю и, погасив свет, закрываю глаза.

Тот же переулок. Выглядываю на пустую улицу и возвращаюсь к кофейне. Вхожу, улыбаюсь бариста и пересказываю случившуюся со мной неприятность, пока она готовит мне новый кофе. Тоже милая, круглолицая. Наваливается на стойку чуть сильнее необходимого, чтобы я уж наверняка обратил внимание на её формы, но неинтересно. Не цепляет. Мысли ещё заняты сбившей меня девчонкой.