Глава 1
Зима, раннее утро, нещадно валит снег. Дежурство выдалось крайне напряженное, устал, как собака. Скорее бы добраться до дома, жена вчера сварила борщ, мой любимый. Вот наемся и под одеялко. Машин на дороге единицы, в начале девятого утра в новогодние каникулы – это нормально.
По пути к загородному дому на отделенной барьером встречной полосе груда дымящихся машин, странное голубое мерцание вокруг, словно аура. Надо бы остановиться, вдруг кому нужна помощь. Похоже не надо, за собравшей на себя тонны свежего металлолома фурой молотили воздух десятки проблесковых маячков скорой и несколько красно-синих люстр ДПС, на горизонте нарисовались пожарные машины. Здесь точно без меня справятся. Бедолаги, небось без жертв не обошлось, хреновый новый год у кого-то.
Во дворе снег чистили вчера, за ночь насыпало немало нового, но для моей машины небольшой сугроб проблемой не является. Припарковался перед гаражом, подхватил дежурную спортивную сумку и поднялся на крыльцо. Дверь внезапно распахнулась и из темноты мне в грудь уперлась двустволка. Щелчок курка, громкий ба-бах, сильная головная боль и темнота.
Стоп! Почему у меня трещит башка, если мне стреляли в грудь? Бред какой-то! Ха, я чувствую боль, значит я живой, а это уже неплохо. Открыл глаза и понял, что мне на голову надели мешок. Судя по всему, не стираный, запах земли и каких-то гнилых овощей. Прекрасно, мне на башку натянули мешок из-под картошки. Ноги связаны от лодыжки до колена, руки скованы наручниками за спиной. От наручников по телу расползались слабость и разбитость, впрочем, не уверен, возможно, показалось. Начало зверски тошнить. Не хватало ещё срыгнуть в вонючий мешок себе под нос.
Что такое происходит? Кто меня связал? Где мои жена и дети? Услышал знакомый женский голос. Нет, он не принадлежал какой-то близкой знакомой, но я точно его уже где-то слышал. Может это знакомая жены привела сюда бандитов? У меня дома было что взять, но не настолько много, чтобы стрелять в меня. Хотел спросить, где моя семья, но из горла вырвался только сдавленный хрип.
– Очнулся, граф Бестужев? – брезгливо спросил всё тот же женский голос. – Вот и молодец. Приходи в себя, чуть позже с тобой хотят поговорить.
Стук каблуков по паркету удалился, хлопнула дверь. Вопрос похоже был адресован именно мне, но почему она называет фамилией политика, служившего при дворе Екатерины Великой? И тут сквозь боль в голове сложился пазл. Нет у меня ни жены, ни детей, а я не хирург, приехавший с дежурства. Я граф Павел Петрович Бестужев. То, что я сейчас видел, был просто сон. Или видение, вызванное болевым шоком. А ведь я почти добрался до борща. Гребаный ты Экибастуз!
