1
– Здравствуйте, доктор! Не проходите мимо! Куда это вы с утра пораньше, и с таким утомлённым лицом?
– В морг.
– Кто? Кто, доктор?
– Перфильев.
– Как?
– Мог бы ещё в космос полететь. Операция прошла хорошо, но ночью в реанимации аппаратура оказалась отключенной. Думаю, что он сделал это сам, причём сознательно.
– Вот дурак.
– Не могу знать. Но тяжело переварить. Вы думаете, это легко – хоронить свой труд и держать в памяти своё собственное кладбище? – заведующий отделением травматологии Марк Александрович Ланге устало остановился, словно ему хотелось и нужно было кому-то выговориться, затем тяжко вздохнул и легко прикоснулся рукой к окрепшему плечу Алексея. – Вы-то, Бережёный, как себя чувствуете?
– Да не Бережёный я, сколько раз говорить, а Береженый, – с некоторой долей досады поправил Алексей. – Почти готов к труду и обороне. Рвусь в бой, доктор!
– О труде, обороне и боях ещё рановато мечтать, но колено мы вам собрали неплохо, последний снимок достаточно оптимистичный, теперь потрудитесь разработать ногу до необходимой для комфортной жизни амплитуды, это уже в вашей компетенции. Сегодня что у нас, среда? В понедельник готовьтесь к выписке. Медсёстры вам всё расскажут. Извините, отвлекли меня… Пошёл дальше, – в некой рассеянности сказал Марк Александрович и, угрюмо пошатываясь, побрёл по направлению к одноэтажному домику в глубине больничного двора, в который каждый день заносили или завозили трупы или останки тел.
«Вот и Перфильев… – подумалось Береженому. – Сколько же боевых товарищей забрала эта война…»
*
Тупая мучающая боль уже несколько дней, как окончательно отхлынула от ещё не спаявшихся до конца малиновых рубцов на неоднократно прооперированной правой ноге. Как и сказал доктор, последний рентгеновский снимок наконец-то показал, что хирурги городской больницы полностью удалили из раздробленного колена все осколки французской мины, три месяца назад коварно подкараулившей штурмовую группу под Артёмовском. Увлеклись с Ванькой Бурковым наблюдением за повисшей на окраине города «птичкой» – дроном с прикреплёнными на нём гранатами, и прозевали адское детище подлых лягушаников, которое невозможно обнаружить даже опытному сапёру.
Лежит себе присыпанная чёрной донбасской пылью зёлёная французская болванка с магнитным датчиком. Лежит, отдыхает от дел своих смертельных ровно до того момента, как что-нибудь металлическое не приблизится на убойную дистанцию. Ванька даже не успел крикнуть своё коронное «ё!». Так и запишите – боец Бурков с позывным «Остров», а был он родом с Сахалина, пал смертью храбрых от запрещённого всеми международными конвенциями французского оружия. И ведь сами же наследники Наполеона да их подопечные с берегов Днепра эти конвенции и подписывали – вот, что любопытно. Война без правил и совести – понятия, которого на одичавшем от потребления и содомии Западе в принципе не существует.
