Глава 1
Она вернулась. Понял это, как только зашел в квартиру.
Аромат духов с яркой нотой косточки вишни, ее любимых, ударил по рецепторам, наполняя легкие. В прихожей горит приглушенный свет, медленно убираю ключи от машины и квартиры на консоль, прохожу дальше, в ее комнату приоткрыта дверь.
Значит, Инга дома. Мне не кажется.
Она вернулась.
Ее не было два месяца, изредка только писала и звонила, интересовалась, словно невзначай, как там Максим поживает, как там ее пасынок. Не натворил ли чего? Не выгнали ли его из универа, не разбил ли тачку и не сжег квартиру с загородным домом?
Я не сжег ничего, но вот тачку поцарапал.
Не ждал звонков, но каждый раз, когда на экране высвечивались ее имя и фотография, где Инга стоит полубоком, в темных очках, на фоне солнца, утопающего в море, и ветра, развевающего темные волосы, сердце замирало.
Несколько секунд смотрел на экран и не торопился брать телефон.
Давал себе слово не отвечать, но рука не поднималась сбросить звонок. Возникала острая необходимость услышать ее тихий и уставший голос.
Инга – моя мачеха.
Да, она самая.
Вторая жена отца.
Когда она появилась в нашем доме шесть лет назад, мне было четырнадцать, жуткий возраст, когда все строится на протестах и противоречиях, а еще на бунтах. Я бунтовал, я ненавидел ее и отца, который так поступил, имел смелость быть счастливым и забыл маму.
Я ненавидел весь мир.
Новая жена отца была старше меня на одиннадцать лет, ей было двадцать пять, и я воспринимал ее как шлюху. Считал, что ей были нужны только деньги и положение отца, его бизнес. Ненавидел люто всех: ее, отца, даже мать, которая ничего лучше не придумала, как заболеть и умереть год назад, бросив меня.
Не понимал тогда, не хотел понимать ничего.
Сложное было время, даже вспоминать не хочу. Но меня разрывало изнутри, несколько раз сбегал из дома, добивался того, чтобы на меня обратили внимание, чтобы отец бросил Ингу. Но меня находили, списывали все на трудный переходный возраст, отводили к психологам.
Три года притирались, я видел ее слезы, то, как Инга пыталась наладить наши с ней отношения, то, как была добра и многое не рассказывала отцу про мои шалости. Но даже тогда ее доброту я принимал за попытки втереться в доверие, в нашу семью и разрушить ее.
Сейчас мне стыдно за то, что происходило, но я этого никак не покажу.
