Читать Дорога в никуда - Зарина Шаухалова

Глава 1: Клетка

Город кричал. Не сиренами, не гомоном толпы, а низким, скрежещущим рёвом двигателей. Тысячи машин, застывших в бесконечной пробке, растянувшейся по мегаполису, словно стальная паутина. Воздух был густым, серым, липким – он оседал в лёгких, жалил глаза. Артём сидел за рулём, сжимая руль так, что костяшки пальцев побелели на чёрной коже. Часы на приборной панели мигали: 19:42. Он торчал на этом месте уже тридцать две минуты.

«Шевелись, идиот», – пробормотал он, уставившись на красные габариты внедорожника впереди. Водитель, безликая тень за стеклом, наверняка листал телефон, не замечая мира вокруг. Телефон Артёма жужжал в подстаканнике, но он не обратил внимания. Очередной клиент, очередной дедлайн, ещё один повод ненавидеть этот город. Он прибавил кондиционер, шипение холодного воздуха заглушило гудки снаружи. Машина была его убежищем, чёрной крепостью против хаоса. Символом статуса. Необходимостью.

Радио захрипело, выплюнув новостной репортаж: «…индекс качества воздуха достиг критического уровня. Власти призывают избегать выхода на улицу. Больницы сообщают о переполненных отделениях, детские палаты не справляются…» Артём выключил его. Всё то же самое. Город всегда задыхался, всегда умирал. Ничего нового.

Он взглянул в зеркало заднего вида, поймав своё отражение. Тридцать четыре года, острые скулы, усталые, но упрямые глаза. Человек, который выгрыз себе путь из разваливающегося пригорода до углового офиса в стеклянной башне. Машина – «Варков», седан высшего класса, кожаный салон, кастомные диски – была доказательством. Доказательством, что он не один из тех лузеров, что толкаются в метро или крутят педали, как какие-то хипстеры. Он был *колясочником*, водителем, тем, кто всё ещё держал контроль.

Пробка дёрнулась вперёд и снова замерла. Артём выругался сквозь зубы. Через двадцать минут он должен быть на ужине с клиентом, но с такой скоростью он не проедет и километра до полуночи. Он постукивал по рулю, ритм совпадал с пульсом в висках. Снаружи между машинами мелькнул велосипедист – тощая фигура в светоотражающем жилете, лавирующая в пробке, как крыса в лабиринте. Артём скривился. *Проснувшиеся*, так они себя называли. Дураки, которые думали, что велосипед или переполненный автобус спасут планету. Как будто их жалкие жесты могли отменить век прогресса.