Воздух гудел. Не низким, утробным гулом двигателя или вентилятора, а высоким, пронизывающим писком, который сверлил мозг, будто игла из чистого света. Кайто Кагеяма моргнул, пытаясь избавиться от белых зайчиков, плясавших перед глазами. Его последнее воспоминание – огромный, мерцающий баг-окно с надписью «CRITICAL ERROR: REALITY MATRIX CORRUPTED», заполнившее экран его новейшей VR-гарнитуры «NeuroLink Omega». Он пытался стукнуть по шлему, как по старинному телевизору, и… вот он здесь.
Где… «здесь»?
Он лежал на спине. Не на привычном офисном кресле в своей крохотной токийской квартирке, а на чем-то мягком, но упругом, как гигантский мох. Он попытался поднять руку. Движение было странным – легче, чем должно быть, но с какой-то… задержкой. Как будто мир обрабатывал его действия с небольшой лаг.
Сев, Кайто огляделся. И его челюсть отвисла.
Он находился на поляне, залитой нестерпимо ярким, почти мультяшным светом. Трава под ним была неестественно изумрудно-зеленой, каждый стебелек будто подчеркнут белым контуром. Цветы размером с его голову – ярко-синие, огненно-красные, солнечно-желтые – выглядели как нарисованные талантливым, но помешанным на палитре художником. Деревья по краям поляны тянулись к небу, их кроны состояли из крупных, идеально симметричных пикселей, сливавшихся в сплошную зеленую массу. А небо… Небо было не голубым, а переливающимся градиентом от лавандового на горизонте до глубокого индиго прямо над головой, по которому медленно плыли облака, похожие на взбитую вату из светящихся точек.
«Что за…?» – мысль оборвалась. Воздух пах не пылью и выхлопами, а смесью меда, свежескошенной травы и… озона? Как после грозы. И этот гул! Он исходил отовсюду.
Кайто посмотрел на свои руки. Они были его руками – знакомые, чуть худощавые, с тонкими пальцами программиста. Но… одежда? Вместо его любимой футболки с пиксельным артом и джинсов он был облачен в что-то вроде простой туники из грубоватой ткани песочного цвета и такие же штаны, заправленные в высокие сапоги из не то кожи, не то прорезиненного материала. На поясе висел небольшой кожаный мешочек. Ни телефона, ни ключей, ни нейролинка.
«Сон?» – ущипнул себя за руку. Больно. «Галлюцинация? Переутомление?» Он встал, пошатываясь. Тело слушалось, но мир вокруг плыл, как в плохо оптимизированной игре. Каждый шаг по упругому мху отдавался легкой вибрацией в ногах.
