26 марта 2020 года. Боттом-Сити. Тюрьма «Ластрей».
Последний вздох Брагина Александра Яковлевича был зарегистрирован в 19:48. Тридцать три жертвы – доказанных, тридцать семь – заявленных. Кровавые, ужасные цифры, высеченные в протоколах, но не на его каменном лице, стеклянных глазах, холодном сердце.
Он встретил конец в одиночной камере, где стены впитали больше откровений, чем тюремные священники. Последняя трапеза – ризотто, три банки дешёвого пива, четыре ломтя ржаного хлеба, кусок торта «Прага» – шедевр, как пражский Собор Святого Вита.
Перед тем как ток заполнил тело, Александр Яковлевич шептал. Не молитву – бормотание, лишённое смысла, или, быть может, что-то понятное лишь для него одного.
Те, кому довелось знать Александра Яковлевича, неизменно отзывались о нём с почтительным удивлением. В школе – прилежный ученик, чьи пальцы вечно пахли чернилами и пылью старых фолиантов. В университете – неутомимый труженик, чей разум жаждал познания. На службе – человек, чья преданность долгу граничила с одержимостью.
Но смерть – великий уравнитель – стёрла все его добродетели, оставив лишь вопросы. Что за тень легла на его светлое будущее? Какая незримая рука сбила с праведной дороги в тёмные переулки судьбы?
Поздним вечером 25 января 2020 года. Александр Яковлевич вернулся в квартирку пьянее обычного. Он знал: скоро нагрянет полиция. Александр Яковлевич поставил ящик пива на кровать, швырнул сырое пальто на пол. Шляпа, повешенная на крюк, качнулась, словно в немом приветствии. В треснутом зеркале перед ним стоял не он – а жалкий двойник, чьи глаза, чёрные, как смоль, были пусты. Он отпрянул, шатаясь, и повернулся к креслу.
Там сидел незнакомец.
Лет тридцати, с острым, словно высеченным ножом, лицом. Светлые волосы, спутанные, будто их рвали пальцами. Глаза – зелёные, как ядовитый фосфор, горели в полумраке. Одежда – грязные ботинки, потрёпанные брюки, рубашка в чёрно-зелёных разводах.
Александр Яковлевич метнулся к кровати, схватил банки пива, швырял их одну за другой – но все пролетали мимо. То ли дрожали руки, то ли хмель встал пеленой в глазах.
– Вы закончили? – произнёс незнакомец, и его голос был подобен шёпоту. – Если нет, у вас ещё осталось пиво, а я никуда не спешу.
– Кто ты? – голос Александра Яковлевича прозвучал резко, как удар хлыста. – Как ворвался сюда? Если не исчезнешь сию же секунду, я вызову полицию!
