Читать Страхмарики #3: мини ужасы на одну ночь - Стас Самойлов

То, что вызывает в нас первобытный ужас – это не пустота за спиной, а чья-то рука, медленно смыкающаяся на твоём плече. Не тишина, а шёпот, который различаешь лишь тогда, когда понимаешь – в доме никого нет. Это не страх смерти. Это хруст костей в темноте, когда ты точно знаешь – никто не должен был шевелиться.

Тьма пришла ко мне не сразу. Она подкрадывалась исподволь, как холодный сквозняк под дверью, как шепот в пустой комнате, когда ты уверен, что в ней никого нет. Я не замечал её, пока не стало слишком поздно.

Меня зовут Артем Седов, и я всегда считал себя человеком разумным, трезвым, чуждым суеверий. Я работал архивистом в старом университете, среди пыльных фолиантов и пожелтевших рукописей, и думал, что ничто в этом мире не может удивить меня. Но я ошибался.

Всё началось с снов.

Сначала это были лишь обрывки – тени, скользящие по краю зрения, далёкие голоса, зовущие меня по имени. Я просыпался с холодным потом на лбу, но не мог вспомнить, что же так напугало меня. Затем сны стали чёткими, ясными, как будто кто-то медленно открывал передо мной дверь в иной мир.

Я видел город.

Он лежал где-то за пределами человеческого понимания, под чёрным, беззвёздным небом, среди циклопических руин, которые не могли быть построены руками людей. Башни извивались, как застывшие в камне вопли, улицы уходили вниз, в бездну, где что-то шевелилось. И там, в сердце этого кошмара, ждало Оно.

Я не знал, как назвать это существо. Оно не имело формы, но обладало тысячью обличий – то сливалось с тенями, то принимало черты людей, которых я когда-то знал. Оно говорило со мной голосом, который звучал у меня в голове, как мои собственные мысли.

– Ты всегда был частью меня, – шептало Оно. – Ты просто забыл.

Я пытался сопротивляться, убеждал себя, что это лишь игра разума, последствия переутомления. Но с каждым днём граница между сном и явью истончалась. Я начал видеть… изменения.

В зеркале моё отражение иногда задерживалось на мгновение дольше, чем должно было. В темноте комнаты кто-то дышал, когда я знал, что там никого нет. А однажды я проснулся от того, что мои пальцы, будто сами по себе, чертили на стене странные символы – угловатые, пульсирующие, словно живые.

Я решил исследовать это.

Среди старых книг в архиве я нашёл упоминание о культе, поклонявшемся «Тому, кто ждёт во тьме». Их тексты говорили о существе, которое живёт в каждом человеке, спит в глубинах сознания, но может пробудиться. Они называли его Тёмной стороной – древним, как сам мир, голодным, как пустота между звёзд.