Читать Снежные объятия декабря - Илья Вандышев

Лиза вышла из старого поезда с фотоаппаратом на плече и чемоданом в руке. Городок Винтерберг встретил её морозным ветерцем, хрустящим снегом под ногами и ароматом корицы, доносившимся от деревянных ларьков на главной улице. Она приехала сюда, чтобы запечатлеть рождественский фестиваль – ярмарки, гирлянды, лица людей, влюблённых в зимнюю сказку. Её редактор сказал: «Нам нужна история, которая согреет сердца». Лиза надеялась найти нечто большее, чем просто хорошие кадры.

После заселения в мини-отель она отправилась исследовать узкие улочки старого центра. Казалось, каждый дом здесь хранил свою историю: вывески магазинчиков были сделаны вручную, окна украшены свечами, а деревья – словно покрыты сахарной глазурью. Она щёлкала камерой, не замечая, как забрела слишком глубоко в лабиринт улочек, где уже не было фонарей и туристов.

Когда снег начал падать крупными хлопьями, Лиза поняла, что потеряла ориентиры. Карта на телефоне зависла, а батарея стремительно умирала. Тогда она заметила тёплый свет, пробивающийся сквозь запотевшее окно небольшой пекарни с деревянной вывеской: «Хлеб и Мечты».

Дверь звякнула, когда она вошла. Тепло обняло её сразу же. За стойкой стоял мужчина – высокий, с чуть растрёпанными темными волосами, в белом фартуке, испачканном мукой. Он улыбнулся.

– Привет, – сказал он, – похоже, ты совсем замёрзла.

– Похоже на то, – ответила Лиза, пытаясь улыбнуться в ответ. – А ещё немного заблудилась.

Он протянул ей кружку дымящегося шоколада с корицей и ванилью.

– Пей. Здесь тебя всегда найдут.

Лиза осторожно пригубила шоколад, и её лицо озарила благодарная улыбка. Тёплый напиток разлился по телу мягким уютом, будто вернул ей кусочек детства.

– Спасибо, – сказала она, глядя на мужчину за стойкой. – Вы не представляете, как это сейчас важно.

Он пожал плечами, но в его глазах мелькнула лёгкая грусть.

– Здесь всегда найдут, – повторил он. – Даже если ты сам не знаешь, что искал.

Лиза подняла бровь.

– Это часть легенды этого города?

Мужчина усмехнулся, вытирая руки о фартук с бейджиком, на котором тускнела надпись – «Станислав».

– Что-то в этом роде. Винтерберг – странный город. Он словно выбирает тех, кто попадает сюда случайно. Или не случайно.

Она присела за маленьким деревянным столиком у окна, где стекло всё ещё было покрыто инеем, а за ним мерцали далёкие огни рождественских украшений. Камера лежала рядом, забытая.