Читать Чёрный Человек - Евгений Баранов

ВМЕСТО ПРЕДЬЕСЛОВИЯ

Представь библиотеку. Не просто хранилище книг, а бескрайний зал вселенского масштаба, где стеллажи уходят в золотисто-лиловую высь, теряясь в тумане незнаемого. На корешках фолиантов – не названия, а отпечатки судеб, сновидений, невысказанных ужасов и немыслимых надежд. Воздух здесь густ от запаха старой бумаги, озона после грозы и чего-то вечного – пыли времен или пепла угасших звезд. Это Хранилище Ясности? Или лишь преддверие чего-то иного?

Каждый из нас, засыпая, невольно ступает на невидимую тропу. Иногда она тверда, как отполированный гранит под ногами. Чаще – зыбка и ненадежна, как первый лед на ноябрьской луже, готовая треснуть под весом неверной мысли или подавленного воспоминания. Мы идем по ней во сне, не ведая, куда ведет путь. К уютному очагу? К светлой поляне? Или к вратам, вырезанным из ночи и ребер давно забытых страхов?

Страх. Он – самый древний спутник разума. Он стучится в виски ледяными пальцами, когда ты одинок в темной комнате детства. Он шепчет ядовитыми устами о провале, когда ты стоишь на пороге важного выбора. Он дышит ледяным дыханием небытия в лицо, когда мир катится в пропасть абсурда. Мы бежим от него. Запираем в чердачных сундуках памяти, маскируем бравадой, топим в шуме повседневности. Мы строим крепости из рациональности, бастионы из привычек, рвы из отвлечений. Но он всегда рядом. Он – тень, отбрасываемая нашим же существованием под лиловым светом незримых миров.

А что, если перестать бежать? Что, если обернуться и посмотреть своей Тени в глаза? Не в боевой стойке, с мечом наперевес, а с дрожащим, но осознанным взглядом? Узнать в безликом ужасе черты знакомого кошмара – того самого, что гнал тебя из темного подвала в детстве, что заставлял заикаться перед классом, что будил в три ночи ледяным потом от предчувствия краха?

Этот путь – путь не героев без страха и упрека. Это путь тех, кто узнал страх по имени. Кто позволил ему быть, как позволяют быть грозе, боли, или осеннему листопаду. Не как господину, а как… спутнику. Неудобному, порой невыносимому, но своему. Ибо в его искаженном зеркале, в щелканье его невидимых зубов, в леденящем дыхании его бездны – таится карта. Карта самых темных, самых уязвимых уголков нашей души. Карта, которую можно научиться читать.

Пройти сквозь Тень – не значит уничтожить ее. Это значит пройти сквозь себя. Сквозь точку, где сходятся все лучи личного ада. Это значит посмотреть в Желтые Глаза абсолютного Кошмара – отраженного страха миллионов спящих – и прошептать: «Я знаю тебя. Ты – часть этого мира. Часть меня. Но я выбираю идти дальше. Выбираю свет рассвета над реальной рекой. Выбираю боль потерь и радость встреч. Выбираю жизнь. Со всеми ее трещинами».