Читать Невидимый мост - Майкл Скотт

Город начинался не с площади, не с собора, и не с вокзала. Город начинался с ржавчины.

Металлические ворота вгрызались в землю, издавая скрежет, словно жалуясь на каждое движение. Клиффорд остановился, вглядываясь в узкие арки промзоны. Его дыхание повисло в холодном воздухе, а глаза на мгновение прикрылись. Он слушал.

Гданьск – город, где прошлое не засыпает. Оно медленно тлеет под асфальтом, прячется в старых кирпичах и резонирует в недрах. Он знал это с детства. Дед всегда говорил:

"Здесь память глубже канализации, Клифф. Она течёт по другим трубам. Невидимым."

И сегодня он снова пришёл туда, куда большинство боялось даже заглянуть – в самое сердце заброшенной промышленной зоны. Земля под его ногами была пропитана временем и болью. Клиффорд чувствовал вибрации под подошвами, как пульс больного организма. Ещё один шаг – и сердце промзоны будто вздрогнуло.

Здесь, среди покосившихся ангаров и развороченных бетонных плит, он собирался построить.Не здание.Не памятник.А Храм.Храм Трансформации.

Он достал планшет, набросал схему на фоне полуразвалившейся водонапорной башни. В голове вспыхнула идея – мост, не физический, но энергетический. Мост между тем, что было забыто, и тем, что могло бы быть исцелено.

– Ты снова здесь? – раздался сзади голос.

Клиффорд обернулся. Ян Ковальский стоял в кожаном пальто, с седеющей щетиной и недовольством во взгляде. Он был заместителем председателя архитектурной комиссии – и ненавидел проекты, "пахнущие эзотерикой".

– Да, снова.

– И что ты видишь? – с иронией спросил Ковальский, окидывая взглядом развалины.

– То, что не все готовы увидеть.

Ковальский закатил глаза.

– Ты слишком много слушаешь своего деда. Его сказки о живой земле, о нитях света и памяти… Мы живём в реальном мире, Клиффорд. Тут бетон, трубы, токсичные отходы. Всё остальное – поэзия.

Клиффорд промолчал. Но он видел. Прямо сейчас – за спиной Ковальского – по стене старого склада стекала капля. Нет, не вода. Не масло. Слишком густая. Зеленоватая. И она оставляла за собой слабое свечение, которое не заметил никто, кроме него.

Он чувствовал, как она тянется. Медленно, лениво, как будто проверяя, жив ли ещё тот, кто может её почувствовать.

В ту ночь Клифф не спал. Он сидел на полу своей квартиры, окружённый старыми чертежами, дневниками деда, фотографиями. На одной из них – дед с группой людей у той самой башни. Все они были в одинаковых пальто, и все смотрели не в камеру, а вверх, будто кто-то звал их. На обороте фотография была надписана: