Читать Когда ты просто есть - Сергей Носницын

Глава 1

Татьяна вошла в аудиторию – шаги гулко разнеслись по холодному ламинату, будто пространство отозвалось на её появление. Всё как всегда: привычный зал, знакомые заботы, лекционные папки, проверка микрофона и техники. Она не первый год организовывала встречи – семинары, выступления, лекции… Сценарий давно выучен наизусть, но в этот раз в ней будто кто-то тихо шептал: всё может пойти иначе.

Она быстро прошлась вдоль рядов, поправила листы для раздачи участникам лекции, включила аппаратуру. До прихода студентов оставались считаные минуты – короткая пауза, редкая возможность просто побыть наедине с собой. Лекция сегодня была по психологии лидерства. Звучит солидно, но чего то особенного не предвещает. И всё же – внутри глухо дрожало то самое странное волнение, когда знаешь, что мир привычный, но чувствуешь – границы дрогнули.

Дверь приоткрылась. Кто-то вошёл – она краем глаза заметила движение, но не придала значения. А потом вдруг поняла: это он. Сергей Михайлович.

Высокий, с бородой, в очках, строгий костюм и походка человека, который не спешит, потому что всегда знает, где его место. Профессор литературы, известный, даже почитаемый, но при этом… какой-то далёкий. В нём было всё, что должно вызывать уважение, – а вызывало беспокойство. Его взгляд – умный, цепкий, изучающий – казался чересчур внимательным, почти болезненно чутким. Будто смотрел не на тебя, а вглубь.

Он был как старое письмо, написанное с болью, которое ты находишь случайно и не знаешь – читать ли до конца.

Жена у него была. И дети. Но если верить слухам – там уже давно всё распалось, только видимость осталась. Дом, в котором не разговаривают, любовь, превратившаяся в рутину. Он не жил жизнь – он её наблюдал. И оттого в его взгляде была усталость. Не просто физическая – другая, которая накапливается годами, когда внутри накапливается пустота, и ты уже не веришь, что она когда-нибудь исчезнет.

Татьяна почувствовала его взгляд почти как прикосновение. Она подняла глаза и тут же отвела. Но этого было достаточно. Что-то сдвинулось. В нём не было ни улыбки, ни попытки понравиться. Но именно этим он и зацепил.

Он стоял – как открытая книга, которую хочется читать, но ты чувствуешь: ты ещё не готова понять её по-настоящему.

Она была другой. Совсем другой. Двадцать пять. Молодая, немного наивная, с той самой нежной открытостью, которую ещё не стерли разочарования. Библиотекарь, мечтательница, любящая книги и смыслы, в которые другие давно разучились верить. В ней ещё жила та вера, что можно найти настоящую близость – глубокую, не напоказ. Что в этом мире, где все куда-то бегут и говорят об одном и том же, всё ещё возможны подлинные чувства.