«Мы входим в Элизиум – последнюю планету Млечного Пути. Планету, где мечты становятся реальностью, а реальность настолько наполнена жизнью, что смерть обходит эту планету стороной», – так, кажется, написано в альманахе Рубина Стратнора, который потратил всю свою жизнь на исследование дальних планет. Переворачиваем страницу. На глянцевых листах красуется в лучах восходящего солнца столица Элизиуму – Аваллон. Высотные здания упираются в голубое небо стеклянными шпилями. Далекие звезды питают своей энергией бесчисленные ялики, плывущие по идеально прямым улицам. Взъерошенные пальмы окружают широкие тротуары, по которым идут счастливые жители – бодрые, целеустремленные… Так, по крайней мере, кажется на первый взгляд… Но глаза врут. Чувства врут. Воспоминания врут…
Молли заходит в лифт. Паранойя, мания преследования, дезориентация – все это слова из того большого списка, которым можно охарактеризовать ее. Спросите, с чего все это началось? Конечно же, с Искусства. С десятка дивных статуй, декорирующих центральный парк. Божественных скульптур, созданных этими самыми руками. Руками Молли. Молли Эш Кэрролл – самой талантливой женщины в самом божественном городе.
Лифт поднимает ее на крышу. Она видит, как город остается далеко внизу, под ногами. Никто не нарушает этот подъем. Никто не пытается остановить ее. Лишь ветер. Он треплет ее соломенные волосы. Несет куда-то к горизонту оставшиеся внизу облака. Молли смотрит на них. Всего один шаг. И стыд уйдет. Боль уйдет. Отчаяние уйдет. Вот он – ее неизъяснимый путь, которым должна она следовать.
– Когда я стану старой, – говорит ей девочка лет одиннадцати, – я выберу самое большое облако и уплыву на нем в страну богов. – Она сидит на краю крыши, свесив ноги, и смотрит вниз. – Ты тоже хочешь этого, да? – спрашивает она, поднимает светловолосую голову и смотрит на Молли голубыми глазами. – Но ты ведь еще не старая! Сколько тебе?
– Тридцать два.
– Тридцать два! – Девочка задумчиво поджимает губы. – Это много?
Молли молчит.
– По-моему, мой папа старше тебя, но он еще не стар. – Девочка поднимается на ноги и беззаботно идет по краю, расставив руки как канатоходец.
– Перестань.
– Перестать что?
– Играть на крыше. Здесь небезопасно. Ты можешь упасть.
– На облако?
– На землю.
– На землю?! – Девочка смотрит вниз, размахивая руками, пытаясь удержать равновесие. – Я не вижу земли. Только облака.
