- Теперь Дашьян и… пожалуй,
Абашин.
Женька в первый момент не поверил
своему счастью. А поверив – вскочил, зацепив ступнёй за ножку
длинной гимнастической скамьи.
- Ну-ну, полегче, а то ноги тут
переломаешь. – пробурчал Васич. - На дорожку, приветствие… к бою!
Абашин, тебя это что, не касается?
Женька поспешно опустил маску, и
Васич не успел разглядеть, как счастливая улыбка вдруг, в самый
последний момент, когда лицо мальчика уже скрывалось за мятой
проволочной сеткой, вдруг сменилась гримасой недоумения.
Бамм!
Хлёсткий удар сверху по голове –
звонко, обидно но совершенно нечувствительно. Свисток за спиной и
недовольный молодой голос.
- Стоп! Абашин, не спи,
замёрзнешь!
Абашин – это я. Абашин, Евгений
Борисович, 1963-го года рождения, образование высшее, москвич,
самозанятый… а что это за проволочная хрень у меня перед носом?
- Разошлись, в позицию… начали!
Опять свисток. Короткий,
требовательный. Ноги мои сами собой, без малейшего моего участия
делают несколько шагов назад, задняя, левая, цепляет за что-то и я
с грохотом лечу на пол. Коричневый, покрытый масляной краской пол,
на котором проведены две широкие белые линии, ограничивающие
длинную, шага три в ширину, полосу.
Снова свисток, невнятное ругательство
– никаких матов, что характерно…
- Да чтоб тебя… Абашин! Что ты тут
растопырился по крабьи? А ну вставай, и маску надень. Ещё одна
такая выходка – отправишься на скамейку!
Маска? Точно, фехтовальная маска…
облезлая, мятая, со стёганым горжетом из грубого светло-бурого
брезента. И мои руки, подхватившие с пола этот аксессуар –
подростковые, почти без волос и привычных шрамов.
…я что, сплю?..
- В позицию! Ангард!
Противник – пацан лет пятнадцати.
Точнее не определить – его лицо, как и моё, скрыто фехтовальной
маской. Стоит в заученной стойке, сабля в четвёртой позиции. Всё,
как в учебнике: рука, согнутая в локте, поднята вперед, кисть на
высоте пояса, кончик клинка в линии левого глаза, лезвие направлено
влево-вперёд…
Пальцы мои явственно ощущают рукоять
сабли сквозь тонкую кожу перчаток, но шевельнуть ими я не могу. Не
могу – и всё! Могу только бессильно наблюдать, как парнишка
напротив делает шаг вперёд, кистевым батманом отбрасывает в сторону
мой клинок, и…
…вот уж хрен тебе!..
Клинок послушно отлетает – но не
вбок, как рассчитывал противник, готовя академически правильный
удар сверху по маске, а по дуге, вниз. Поворот на левом,
отставленном назад, носке, передняя, правая нога уходит в выпаде
влево-вперёд, далеко за белую ограничительную черту. Кисть
переворачивается, взлетает вверх на прямом локте и –