Ладно, Бог с ними, галстуками и
девицами, хотя, последние вполне себе ничего, да и мода на
мини-юбки заслуживает всяческого одобрения.
Итак, я попал, и в этом нет ни
малейших сомнений. Тело подростка, вокруг Москва конца семидесятых…
Сколько мне сейчас лет – пятнадцать, четырнадцать? Скорее всего,
четырнадцать – пионерский галстук отчётливо указывает на восьмой
класс, да и фехтование я к девятому уже бросил. Грызёт, правда,
уголок сознания эдакий червячок, и недаром, надо сказать, грызёт:
если верить неоднократно перечитанным авторам, попаданец,
оказавшийся в «себе, ребёнке», должен чувствовать себя, как рыба в
воде. Ну, разве что, случится некий кратковременный «стартовый
шок», придётся слегка поучиться владеть юным телом, вживаясь заодно
в давно и прочно забытую действительность. А тут – сижу, как в
клетке. Вернее, в невиданном 3D-кинотеатре, когда действительность
вокруг и объёмная, и даже насыщена всеми положенными запахами и
тактильными ощущениями. Только вот повлиять на происходящее я не
могу от слова «никак».
Значит – шизофрения? Хотелось бы
верить, что нет. Хотя, если вдуматься – разве оказаться в шкуре
попаданца лучше? От шизы хоть вылечить могут. В теории.
Вот чёрт, и обдумать толком ничего не
выходит – непослушные ноги несут вперёд, голова (опять-таки, помимо
моей воли) крутится по сторонам. В уши, в ноздри, в глаза
непрерывным потоком вливаются ощущения, впечатления – давно
забытые, радостные, наполняющие общее наше тело миллионами
щекочущих пузырьков. А ведь по-хорошему, сейчас самое время
присесть вон на ту, скажем, скамеечку, прикрыть глаза и не
торопясь, спокойно обдумать создавшуюся ситуацию. А потом осторожно
разлепить веки, исподволь надеясь, что это всё был сон, и вокруг
будет снова…
…этого только не хватало!
Оказывается, я никак не могу уловить воспоминание, предшествующее
переносу – или как ещё обозвать процесс прекращения существования в
прежнем теле, и осознания себя вот в этом? Когда, откуда, что делал
в этот момент – всё скрыто в каком-то тумане. Мелькают, правда,
какие-то обрывки, но их ещё собирать и собирать, словно дурной
паззл…
А может, дело в обилии внешних
раздражителей? И, стоит только мне (…или ему? Нет, так точно крыша
скоро поедет….) хоть чуть-чуть успокоиться - и мысли снова обретут
привычное плавное течение?