– Вот так история... – пробормотал Томаш. – Сколько живу,
никогда ничего подобного не слышал. Теперь понятно, почему ты про
беловолосую девицу спрашивал. Я-то думал, сказки это. А она,
видать, и правда, существует... Интересно, кто она? – старик
задумался и проговорил уже как-то грустно. – Знаешь, я бы, пожалуй,
тоже не отказался принять кровь Чёрного Бога. Всё равно я проклят.
Мы, сноходцы, все прокляты богами. Всех нас ждёт лишь Бездна,
пустота... Так чего терять-то? Не хочу тут подыхать. Лучше уж там,
в Яви, на своей земле.
Я достал из сумки сосуд с пеплом и поставил на стол.
– Да это ж, никак, Саввы котелок. Откуда он у тебя? – посмотрел
на меня с подозрением Томаш.
– Да это я, когда Прошку ходил искать, вернулся, забрал. Чего
добру пропадать? Из этого можно пепельную смолу изготовить?
– Само собой. Нагреть надо. Испарения выходят, смола остаётся.
Её потом водой разбодяжить надо. И этот раствор – внутрь по капле.
Насколько мне известно, так обычно делают. А тонкостей, извини, не
знаю. Сам не занимался.
– Могу попробовать, – предложил я. – Ты уверен, что хочешь
перейти на сторону тьмы?
– Уверен, – буркнул Томаш. – Мне терять нечего. Плевать мне уже
на клириков с их кострами, на всех плевать. Буду делать, что хочу.
И никто мне не судья, кроме богов. Да и тем такие, как я, не
нужны.
Накинув перевязь с саблей и пистолетами, я отправился на кухню
искать подходящую посуду и съестное. Обшарил нашу квартиру,
квартиру рядом и этажом выше, выломав там двери. Еды не обнаружил,
а вот посуда кое-какая нашлась. Вернувшись, я поставил пепел в
сосуде на плиту, и через некоторое время на дне осталась густая
чёрная жидкость. Её-то и называли пепельной смолой. Разбавив её
водой, я получил грамм сто раствора. Слил его в маленькую железную
фляжку, найденную в квартире на третьем этаже.
Томаш всё это время сидел в кресле и смотрел в окно, морщась от
боли в руке. Моры перестали завывать, и на улице снова воцарилась
тишина.
– И что, этот раствор просто пить надо? – спросил я, поставив на
стол флягу.
– Наверное, – как-то равнодушно произнёс старик. – Хотя, кто-то
говорит, иглами вкалывают. Но иглы же тут нет? А что ещё остаётся?
Давай, капни мне чутка. Помру – так помру. Судьба, знать, такая.
Всё лучше, чем сидеть и ждать, когда Мара сама придёт.