Совсем хорошо, потому как жидкость, в которой я до сего момента
находился, хлынула в пролом, попутно окончательно освобождая путь
на свободу. Хруст, падение на пол непонятной лаборатории крупных
обломков-осколков. Ощущение свободы, возможности не чувствовать
себя не то экспонатом кунсткамеры, не то очередным образцом для
каких-либо экспериментов. И боль. Боль в лёгких, которые были
заполнены той самой жидкостью. Упав на все четыре конечности, я
мучительно откашливался, выталкивая жидкость из лёгких, трахеи… там
её быть не должно. Там её и не стало спустя какое то время. Я же, с
трудом поднявшись, качаясь, пытаясь удержаться на пытающихся
подкоситься ногах, знал одно – проблемы мои не кончились. Скорее
они только начались.
Три важнейщих вопроса… Где я? Что делать? Кто я? Именно в такой
последовательности, согласно их важности, хотелось бы получить
ответы. Для этого сперва надо как следует осмотреться. Ах да, ещё о
какой-никакой одежде позаботиться, потому как прохладненько
вокруг.
Окна… отсутствуют. Освещение? Минимальное, но не от естественных
источников, а от каких-то светящихся кристаллов, оформленных как
экзотические светильники. Интересно, однако! Ещё более любопытно
то, что я могу читать надписи на каких-то колбах, ретортах,
странных механизмах и корешках книг, но вместе с тем понимаю, что
раньше я этого языка не знал, да и начертания букв мне совсем
незнакомы… раньше были.
А вот и одежда... часть её. Плащ тёмного цвета, не то
темно-серый, не то светло-чёрный. Пофиг, главное, что как только я
его набросил, сразу исчезла некоторая… неловкость. Никогда не
чувствовал себя комфортно с голой задницей, даже сразу после
постельных забав с прекрасными дамами хотя бы трусы, да натягивал.
Увы, тут никаких прелестниц и в помине не наблюдалось. Сразу видно,
что местечко заброшенно, пыль толстым слоем… но не везде
равномерная. Видно, что кое-какие участки не столь «заросли».
Безопасность, вот что меня прежде всего беспокоит. Не какая-то
абстрактная, а относящаяся к моей персоне. Я ведь не знаю ничего,
зато чётко осознаю, что без оружия безопасности не бывает. Это даже
не память, а нечто вбитое на уровень инстинктов. Взгляд по
сторонам, поиск чего-то, пригодного для защиты… Ага, есть контакт!
На всё ещё подкашивающихся ногах делаю шаг, другой, и через
некоторое время я уже у стены, к которой прислонился меч-бастард,
пригодный для работы как одной, так и двумя руками. Хватаю его и…
Рвёт меня аж на полсотни маленьких медвежат, поскольку родная
память напоминает, что этот тип оружие мне хоть и мало-мальски
знаком, но полагаться на него в реальном бою было бы не совсем
разумно. Другая же, доставшаяся от прежнего хозяина тела, вопит о
том, что это не просто одна из надёжнейших разновидностей оружия,
но более того – клинок мой. Реально мой, принадлежащий не кому-то,
а именно мне.