Я задумался. Репортер горящими глазами смотрел на меня, крутя в
тонких, нервных пальцах карандаш.
- Хорошо, я дам вам интервью, но когда все закончится.
- Его зовут Том Броуди, патологоанатом из Скотленд-Ярда, -
отчетливо сказал Тедди.
- Я так и знал, - буркнул я.
- Что вы сказали, сэр?
- Ничего, мистер Уильямс, - я поднялся со стула, протянул ему
руку. – Благодарю за помощь.
Он некоторое время не отпускал мою ладонь, глядя мне в
глаза.
- Я никогда не выдал бы вам информатора, доктор, - сказал он,
тяжело дыша. – Даже если бы вы поджарили мне пятки газовой
горелкой. Но у меня тоже есть дочь, сэр. Найдите его.
- Спасибо еще раз, Тедди, - сказал я и, осторожно высвободив
свою руку, направился к выходу из редакции.
По Флит-стрит я быстрым шагом направился в сторону
Скотленд-Ярда. Не прошел и двух сотен шагов, как меня ждал
сюрприз.
- Ватсон!
Я встрепенулся. Из приоткрытой дверцы остановившейся напротив
полицейской машины выглядывал инспектор Лестрейд.
- Детектив! – отозвался я. – А я как раз шел в Скотленд-Ярд.
- Решили прогуляться, вспомнить молодость? – сухо спросил
Лестрейд. – Садитесь скорее в машину! Еще одна девушка пропала.
Позабыв все на свете, я бросился к автомобилю.
- Розамунд? Как ее фамилия, кто она?
- Не спешите, доктор. Пропавшую девушку зовут не Розамунд.
- А кто же она?
- Эмбер Уоллис, 17 лет. Отец – портовый грузчик в Уайтчепеле,
мать – посудомойка в богатом доме.
- Значит, Садовник похищает и убивает девушек не в том порядке,
что содержится в стихотворении, - сказал я.
- Или это не Садовник, - вставил инспектор.
- Возможно, - кивнул я. – Девушка из самого криминогенного
района Лондона, из бедной семьи. Едва ли мы найдем ее связь с
Лондонской библиотекой.
- Скорее всего, Ватсон. Боюсь, эта ваша идея с библиотекой не
находит практического подтверждения.
- У вас есть другая идея? – спросил я несколько нервно.
- Нет, сэр, - ответил инспектор. – На данном этапе мы в тупике,
и выбраться из него нам может помочь только посещение Уайтчепела.
Едем?
Я молча взмахнул рукой.
Не думал, что так скоро вернусь в Уайтчепел. Серые улицы, редкие
фонари, грязь, лужи, в которые можно провалиться по колено. Темные
фигуры, время от времени появляющиеся на разбитом тротуаре. В
основном это молодчики, которых врагу не пожелаешь встретить в
темном переулке, а также женщины самого отвратительного вида, с
надеждой заглядывающие в машину, улыбающиеся щербатыми ртами. Самое
что ни на есть дно Лондона.