А потом начался концерт…
И это было полное говно! В принципе, можно было догадаться уже
по названию группы, но я не терял надежды. Увы… Трое лохмачей
терзали 12-тиструнную полуакустику, маленький синтезатор и ситар.
Нет, ситар – это показалось мне чрезвычайно интересным, Но оно
надежд не оправдало. Дивный индийский прибор для извлечения
сказочных звуков просто повторял партии гитары, ничего в
аранжировку не привнося. Музыка была на редкость унылой, казалось,
они просто подкладывали ноты под слова. В случайном порядке. Зато
тексты! Такого количество отсылок на Юнга с его архетипами, на
Кастанеду, Пелевина, Гессе, на квадратный метр я еще не слышал!
Претенциозность просто зашкаливающая. Солист, закатив глаза,
совокуплялся со стильной микрофонной стойкой и вываливал на нас
свой навязчивый символизм, надиктованный автору псилоцибиновыми
грибами.
Я стоически дождался второй песни, после чего убедился, что
подобная муть ждет меня весь оставшийся вечер… И потянулся за
спасательной пачкой.
Человек я некурящий, но всегда (всегда!) ношу с собой открытую и
уже «начатую» пачку сигарет. Потому что в жизни всегда возникает
ситуация, когда ты мечтаешь сбежать. От чего-то или от кого-то. И
не существует более уважительного повода, чем «надо покурить».
Стоит только тревожно помять в руках пачку, как все вокруг
понимающе опускают веки, расступаются, дают проход и подсказывают,
где лучше утолить никотиновую зависимость. Со спасательной пачкой в
руке я раздвинул «воды Красного моря» и устремился в спасительное
куда-нибудь.
Унылые песни достигали моих ушей всюду в гостиной, но здесь, в
укромных уголках я, хотя бы мог не поддерживать вежливый интерес на
лице к пустой искусственной музыке. Даже больше скажу, будучи
ненавязчивым фоном, она уже не так и бесила. Медленными короткими
перебежками, от столба к столбу, я перебрался в самый дальний и
относительно темный угол почти бескрайнего зала и затаился. Здесь
можно и пересидеть чудесный концерт. Особенно, если узнать, где тут
наливают коньяк…
Я предусмотрительно укрылся за стеллажом, который, как назло
изобиловал книжками. Разумеется, я залип! Сверху было книг по
чуть-чуть: там – немного советской классики, тут – трактаты по
эзотерике. А вот прямо на уровне глаз яркими красками брызнула мне
в глаза широкая батарея одной известной серии с бойкими заглавиями:
«Политрук II Траянова легиона», «Инд-батюшка, Ганга-матушка», «I
Съезд индейских депутатов», «Личный дизайнер Помпадурши»,
«Вальхалла Мичиганская», «Корсары Ивана Грозного», «Циммерман и еще
одно колено Израилево», «Македонский, гоу хом!» и еще штук
пятнадцать, одна кичливее другой.