Стопу пронзает жгучая боль, и я падаю на колени. Смотрю на ногу и замечаю осколок стекла, что впился в стопу. В глазах появляется влага, руки окрашиваются багровым цветом. Вынимаю осколок, сжимая зубы от боли.
Форма порвана, ладони разбиты, а на коленках появляются красные пятна. Не время плакать, мне нужно добраться до той машины, чего бы мне это не стоило.
Боже, почему я такая невезучая? Кому я там наверху насолила? За что мне всё это?
Через боль встаю на ноги, хромая иду к автомобилю, пару метров осталось всего. Но не судьба. Сильная рука вцепляется в мой локоть и с силой тянет назад. От столкновения моей головы с асфальтом меня спас сам виновник этой ситуаций – Сергей.
– Очень тупой поступок, девочка, – прошипел он и, подняв мою тушку вверх, закинул себе на плечо. – Босс и так злой, а ты с каждым днём добавляешь себе проблем.
Сергей заходит со мной на плече в дом, поднимается по лестнице, и вот моё тело сброшено в кресло, как мешок картошки. Кожей чувствую присутствие Тимура, поднимаю голову и вижу его широкую, обтянутую белой рубашкой спину.
Он стоит между массивным дубовым столом и огромным окном в пол, рядом высокое кожаное кресло. По левую сторону стеллаж с книгами во всю стену, по правую – два кресла и кофейный столик. Всё тёмное и мрачное: ни одного растения, ничего живого. Соответствует хозяину.
Я сижу в кресле с деревянными подлокотниками, на нём узоры в стиле девятнадцатого века, коричневая обивка выглядит новой, оно явно недавно отреставрировано, рядом такое же кресло.
Тимур медленно поворачивается, осматривает меня непроницаемым взглядом с головы до ног. Останавливает взгляд на моих ногах и хмурится. Мой вид ему не нравится.
– Это что? – спрашивает он.
От его стального голоса я вздрагиваю, и кожа покрывается мурашками. Голова болит, в висках стучит, хочется плакать из-за неудачной попытки побега, но я сдерживаю себя.
– Она на что-то наступила, – отвечает Сергей.
– Она пачкает ковёр, – сухо, без эмоций.
Чёртов робот.
– Я не подумал…
– Неудивительно.
Тимур отодвигает кресло и садится, не отрывая взгляд от меня. Вжимаюсь в мягкую спинку и жду приговора. Что на этот раз он мне сделает? Подвал? Пощёчина? Или… нет, лучше подвал, чем снова стоять перед ним на коленях.
Мужчина хочет что-то сказать, но я его опережаю.
– Зачем вы это делаете? – голос дрожит, руки трясутся.