И только ночь приносит отдохновение, охлаждая дневной зной до
столь комфортной плюс двадцать семь. Ночной ветерок уносит запах
гари, ласкает кожу, и даже тихо намекает на свежесть. Тихо,
ненавязчиво, в общем, незаметно.
На небо, словно королева на трон взошла полная луна, притягивая
к себе умы и взгляды, и собачий вой.
Ночью город не спит, нет, все выползают на улицы держась друг за
друга и за головы, чтобы хоть немного охладиться. Самые отчаянные —
тихо лежат на лавочках, приняв на грудь заветные три литра пенного.
Отчаявшиеся — лежат уже под лавками, добавив к ледяному пенному
девяностоградусного для сугрева.
Красота, да-а...
Последние дни уходящего лета, и их нужно отметить так, чтобы
было что вспомнить. Стараются, отмечают, и, если смогут — вспомнят,
но это неточно.
К двум ночи, улицы тихо пустеют, все расползаются обратно по
раскалённым квартирам, которые и не собирались остывать от дневного
зноя. Но завтра — на работу, а значит, пора спать, хотя бы
пытаться, намочив холодной водой простыни, имитируя подобие
свежести.
Окна и двери раскрыты настежь, приглашая ночную прохладу и
шаловливый ветерок посетить жилища... Но тщетно, ветерок пролетает
мимо, дразня уныло повисшие занавески. Ночная прохлада бродит
где-то там, и никак не вот здесь...
И всё равно хорошо! Ведь впереди долгих шесть месяцев зимы и
мечтаний о лете.
Три часа ночи.
Через полчаса бесконечных вращений на кровати в поисках удобной
позы, взбивания с последующим сплющиванием подушек,
скидывания-натягивания простыни, наконец, отыскивается более-менее
комфортное положение...
... Да-а, вот так, хорошо, просто отлично! Тело благодарно
поскуливает, пытаясь поймать заветное расслабление, засыпаем...
Засыпаем...
Спим...
Половина четвёртого утра.
Двор колодцем, где храп соседа, спящего через два дома слышен
так, будто он спит рядом.
Окутавший город покой и хрупкий сон, разрывает громкий шум
мотора, похожий на натужный рёв трактора «Беларусь», пригнанный из
запасников колхоза имени Ленинского комсомола, созданный по образу
и подобию первых танков.
Судя по звуку, «тракторист» припарковался прямо возле нашего
родного подъезда… Чтоб его...
Ладно, потерпим, видимо кто-то кого-то привёз, сейчас
уедет...
Спим...
Четыре утра.
В мозг настойчиво стучит одна мысль: «- Почему этот тракторист
не уезжает, чего они там так долго возятся?». Кыш на него,
спим!